de um jeito matreiro
não para pintar
apesar do sete que nele há.
Acho que nem é tinta,
quem sabe, lixa
aquela remexida da
lagartixa na parede.
Está bem, não pintava com ela,
ou pintava raspando
raspava, lagarteava
sua tela em giros de sol.
Lá fora faz frio.
Geada branca.
Janelas fechadas.
Insisto: lagarteiro
espreme sua fruta
no ritual do lagar,
pronto: aqui o suco.
Yara /82
ô yara, que bonito isso
ResponderExcluirquando o oliver mandou o link do blog pouco sabia do que se tratava
sei que tenho gostado
esteja bem sim
juliana
que bom,Juliana, isso me alenta neste começo de inverno. Tenho seguido seu blogue e logo logo te escrevo. Há que se interlocutar...
ResponderExcluir