Um Ajuste de Contas, original de Richard Wilbur, da New Yorker


Na minha idade começa-se a debitar todos os seus pecados,
Esperando limpar a lousa
Antes que seja tarde demais.


Portanto eu chamo à mente
Todas as memórias do tipo
Que me fazem estremecer e suar
E tremer com remorso.


O que isso prova ser?
Em todos, eu vejo
faces chocadas que, ai de mim,
Agora conhecem-me por uma bunda.


Fatuidades que eu exprimi, bêbado ou sóbrio,
Retornam agora na pressa
E me faz minha velha bochecha corar.


Mas como posso arrepender-me
De mero constrangimento?
Maldita tolice não pode bem 
me autorizar para o Inferno.


Bem, eu porei a culpa
No orgulho que é minha vergonha
Do que eu devo ser absolvido
Se for para eu ser perdoado.