Um Túmulo -minha tradução do poema: A Grave, by Marianne Moore

Homem olhando para o mar,

tomando a vista daqueles que têm tanto direito a ela como

você a tem para si-mesmo,

é da natureza humana postar-se no meio de uma coisa,

mas você não pode postar-se no meio disso;

o mar não tem nada a dar exceto um bem escavado túmulo.

Os pinheiros postam-se em procissão, cada um com uma esmeralda pé-de

perú no topo,

reservados como seus contornos, nada dizendo;

a repressão, no entanto, não é a mais óbvia característica de

o mar;

O mar é um coletor, rápido a devolver um olhar voraz.

Há outros além de você que exauriram aquele olhar -

cuja expressão não é mais um protesto; o peixe não mais os investiga

pois seus ossos não subsistiram:

homens baixam redes, inconscientes do fato que eles estão

desencaixotando um túmulo,

e transportam prontamente para longe - as pás dos remos

movendo juntas como aranhas d'água como se não houvesse

tal coisa como a morte.

As ondulações progridem entre eles numa falange -

belo entrelace de espuma,

e desvanecem sem respirar enquanto o mar ruge-ruge dentro e fora da

alga;

As aves nadam furando o ar velocidade máxima, emitindo gritos-de-gatos

como até agora -

o casco da tartaruga açoita os pés dos penhascos, em movimento

abaixo deles;

e o oceano, sob a pulsação dos faróis e o barulho de

bóias em badaladas

adianta-se como de costume, olhando como se não fosse aquele oceano no qual

caíram coisas prontas para afundar -

no qual, se elas giram e serpenteiam, não é nem por vontade nem

consciência.