Jardins Imaginários com Sapos Reais

Weaving a morning/ Tecendo a manhã, de joão Cabral de Melo Neto

2012-02-16T18:48:00.002-02:00

Weaving a morning

A rooster alone can't weave a morning:
always in need of other roosters
to catch its call from
and send on to another, and yet another
with their calls caught in a row
on and on and on til
all, crosscrowing,
sunbeams in the background and all around,
like a delicate light and sound fabric the morning is
woven in threads of calls.

An Altered look about the hills, Emily Dickinson

2012-02-07T21:36:00.001-02:00

Um olhar inalterado sobre as colinas;
Uma luz púrpura preenche o vilarejo;
O mais amplo levantar do sol na alvorada;
Um mais profundo lusco-fusco na relva;
Uma pegada de um pé rubro-escarlate;
Um dedo roxo no declive;
Um frívolo voo sobre a vidraça;
Uma aranha em sua arte de novo;
Um adicional suporte de galo;
Uma flor esperada em todo lugar;
Um guincho de machado cantando na mata;
Odores de samambaias em estradas não percorridas,
Tudo isso, e mais não posso contar
Um olhar furtivo você conhece tão bem,
E o mistério de Nicodemos
Recebe sua resposta anual.

TO fight aloud is very brave, Emily Dickinson

2012-02-07T09:54:00.002-02:00

Lutar em voz alta é muito corajoso,
Mas galanteador, eu sei,
Quem carrega dentro do peito,
A cavalaria da angústia.

Quem vence, e as nações não vêem,
Quem cai, e ninguém observa,
Para cujos olhos da morte nenhum país
Olha com amor patriota.

Nós confiamos, em emplumada procissão,
Para tal os anjos vão,
Fileira após fileira, com pés precisos
E uniformes de neve.

Some things that fly there be,- Emily Dickinson

2012-02-06T19:38:00.003-02:00

Algumas coisas que voam sejam -
Pássaros, horas, abelhão:
Disto é sem elegia (lamento)

Algumas coisas que ficam sejam,-
Tristeza, colinas, eternidade:
Nem isso me interessa.

Há, o que descansando, levanta.
Posso expor os céus?
Quão quieta a ciranda repousa!

Success is counted sweetest, Emily Dickinson

2012-02-06T19:27:00.001-02:00

O Sucesso é contado o mais encantador
Por aqueles que nunca sucederam.
Para entender um néctar
Requer a mais dolorosa falta.

nenhuma de toda a rouxa Hóstia
Que pegou a bandeira hoje
Pode dizer a definição,
Tão clara, de vitória,

Como ele, derrotado, morrendo,
Em cujo proibido ouvido
Os distantes esforços do triunfo
Definham agonizados e certos.

I never hear the word "escape", Emily Dickinson

2012-02-06T19:17:00.001-02:00

Eu nunca ouço a palavra "fuga"
Sem um sangue mais rápido,
Uma expectação súbita,
Uma atitude voadora.

Eu nunca ouço prisões claramente
Por soldados bombardeados
Mas eu arrasto minha infância nas minhas barras,-
Apenas para falhar novamente!

Exultation is the going, Emily Dickinson

2012-02-06T18:51:00.001-02:00

Exultação é o movimento
De uma alma do interior para o mar
Passadas as casas, passados os cabos,
Para dentro profunda eternidade!

Os bem-educados como nós, entre as montanhas,
Pode o marinheiro compreender
A divina intoxicação
Da primeira légua fora do continente?

Fireflies, David Smith, revista New Yorker

2012-02-03T15:15:00.002-02:00

Vagalumes

Você os vê em todo lugar e mal nota aquele oscilante
próximo enquanto você passa na calçada,
que choramingando, olho lacrimoso parcialmente vermelho, parcialmente
focado em você, ou alguma apreensão de você,
ou encolhido, um na Gigante linha de auto-saída,
como em colisão intencionada, ressurgido porco, em chinelos, e agora
o rosto perplexo verruguento vira-se a você, e você está
desamparado, atordoado, os sinais da rotina ordinária são
de repente hieróglifos, você está cutucando respostas,
sua poupança de vida desaparecida, e uma piscadela de besouro.

Melhor, inquestionavelmente, caminhar mais depressa, deixado no Main,
pegar o sol fervendo nas suas costas, ainda amplo
suficiente para reter o que quer que venha no dia seguinte.
Eis o truque disso tudo, sabendo que você pode,
sem pensar, navegar, deslizar, cortar rápido
o modo que as crianças em frente dos quintais fazem naquele cheiro
de grama aparada, suor, juventude, não anoitecendo ainda
uma escova áspera de osso e pele somente doce
prova de não intenção, intersecção e ângulo, o desejo,
certo de coisas tão sutis quanto vagalumes significam.

Uma vez minha mulher e eu, seguindo o corretor de imóveis com modos de moça, abriu uma porta da sala, de pedra castanho-avermelhada
escura, fresca, dois corpos em pijamas forçando numa cama almiscarada,
ninguém supunha-se estar lá, homem e mulher,
Eu pensei em todos esses anos. suas gargantas abriram uma horrorosa quanto
não gordurosa engrenagem, pistões secos, nos livrando já de qualquer mal.
Alguém chegou mais tarde, explicou quem somos nós, em desordem,
destrancou a porta? Ou eles mentiram, paredes rangidas, até o amanhecer,
insetos na janela como palavras em suas bocas, dentro e fora?

The Art Of Disappering, de Naomi Shihab Nye

2012-01-31T11:41:00.001-02:00

A Arte de Desaparecer

Quando dizem não a conheço? diga não
Quando a convidam para a festa
lembre que festas são como, antes de responder.
Alguém lhe dizendo em voz alta
que eles uma vez escreveram um poema,
Linguiças gordurosas aglomeram-se num prato de papel.
Então, responda.

Se eles disserem Devemos nos encontrar, diga: por quê?
Não é que você não os ame mais
você está tentando lembrar de alguma coisa
importante demais para esquecer
Árvores. O sino do monastério no lusco-fusco
Diga-lhes que você tem um novo projeto.
Ele nunca terminará.

Quando alguém reconhecê-la na mercearia
deixe pender a cabeça brevemente e torne-se um repolho
Quando alguém que você não tenha visto em dez anos
aparece à porta, não comece a cantar-lhe todas as suas
novas canções. Vocês nunca se alcançarão (se porão em dia).
Caminhe em volta se sentindo uma folha
Saiba que você pode tombar em segundos
Então decida o que fazer com o seu tempo.

Try To Name What Doesn't Change - Naomi Shihab Nye

2012-01-31T10:59:00.001-02:00

Try to Name what doesn't Change, do livro Words Under Words, de Naomi Shihab Nye

Tentando Nomear o que não muda

Roselva diz que a única coisa que não muda
são os trilhos do trem. Ela tem certeza disso.
O trem muda, ou as sementes que crescem araneiformes do lado, mas não os trilhos.
Eu observei um por três anos, ela diz,
e este não curva, não quebra, não cresce.

Peter não tem certeza. Ele viu um trilho abandonado
perto de Sabinas, México, e diz um trilho sem um trem
é um trilho mudado. O metal não tinha mais brilho.
A madeira estava dividida e algumas ligaduras desapareceram.

Todas as terças na Morales street
açougueiros quebram os pescoços de centenas de galinhas.
A viúva na casa de lona tempera sua sopa com canela
Pergunte a ela o que não muda.

Estrelas explodem.
A rosa se curva como se houvesse fogo nas pétalas.
O gato que me conhecia está enterrado sob a moita.

O trem assobia ainda saúda seu antigo som, mas
quando vai embora, encolhendo-se de volta, das paredes
do cérebro leva algo diferente com ele
a cada vez.

Kindness, do livro Words Under Words, Naomi Shihab Nye

2012-01-30T10:40:00.000-02:00

(Tradução do original da palestina-americana, Naomi Shihab Nye)

Bondade

Antes de você saber o que é a bondade realmente
Você precisa perder coisas, sentir o futuro se dissolver num momento
como o sal no caldo leve.
O que você segura na mão
O que você contou e cuidadosamente poupou,
tudo isso deve ir, para que você saiba
quão desoladora a paisagem pode ser
entre as regiões da bondade.
Como você anda e anda pensando no ônibus que nunca parará,
Os passageiros comendo milho e galinha
olharão fixo fora da janela para sempre.

Antes que você entenda a terna gravidade da bondade,
você precisa viajar para onde o índio com seu poncho branco
jaz morto no lado da estrada.
Você precisa ver como este poderia ser você,
Como ele também era alguém que caminhava pela noite com planos
e a simples respiração que o mantinha vivo.

Antes de você conhecer a bondade como a mais profunda coisa de dentro,
Você deve sentir a tristeza como a outra coisa mais profunda
Você precisa acordar com tristeza.
Você precisa falar com ela até que sua voz agarre o fio de todas as tristezas
e você vê o tamanho do pano.

Então, isto é a única bondade que mais faz sentido,
Apenas a bondade que amarra seus sapatos
e lhe leva para fora no dia para colocar carta no correio e comprar pão,
Somente a bondade que levanta sua cabeça da multidão do mundo, para dizer
É você que eu tenho procurado, e então vai com você em todo lugar
como uma sombra ou um amigo.

(Colômbia)

A Casa, tradução do original de Richard Wilbur, da New Yorker

2012-01-27T20:16:00.003-02:00

Algumas vezes, caminhando, ela fecharia seus olhos
Para um último olhar àquela casa branca que ela conhecia
Em dormir sozinha, e sem posição a isso,
E não entrou ainda, por todos os seus suspiros.

O que ela me contou daquela sua casa?
Poste de portão branco; terraço; luz de ventilador da porta,
Um passo de viúva acima da costa glacial;
Ventos de sal que ondulam os pinheiros circundantes.

Ela está lá agora, onde quer que seja?
Somente um homem tolo esperaria encontrar
Aquele refúgio elaborado por sua mente sonhadora.
Noite após noite, meu amor, eu lanço ao mar.

2012-01-26T17:59:00.000-02:00

Um Ajuste de Contas, original de Richard Wilbur, da New Yorker

Na minha idade começa-se a debitar todos os seus pecados,
Esperando limpar a lousa
Antes que seja tarde demais.

Portanto eu chamo à mente
Todas as memórias do tipo
Que me fazem estremecer e suar
E tremer com remorso.

O que isso prova ser?
Em todos, eu vejo
faces chocadas que, ai de mim,
Agora conhecem-me por uma bunda.

Fatuidades que eu exprimi, bêbado ou sóbrio,
Retornam agora na pressa
E me faz minha velha bochecha corar.

Mas como posso arrepender-me
De mero constrangimento?
Maldita tolice não pode bem
me autorizar para o Inferno.

Bem, eu porei a culpa
No orgulho que é minha vergonha
Do que eu devo ser absolvido
Se for para eu ser perdoado.

O Grande Sono - Philip Schultz

2012-01-26T17:44:00.001-02:00

O Grande Sono

(do original em inglês de Philip Schultz, publicado na New Yorker)

"A única coisa que nos consola por nossas misérias é a diversão, e também
esta é a maior de nossas misérias."

Nos filmes clássicos de Turner, Philip Marlowe está fazendo careta
para a provocante beleza da mulher que se tornará a esposa
do ator atuando ele mesmo.
O homem fazendo meu papel até às três desta manhã,
preocupado com o custo da escola primária,
Seguro médico, e a vagarosa trituração de sua poupança, está vestindo
descorado modelo por causa de um gráfico de mancha
listava seu sorriso como segundo ao pior.
Na CNN estranhos dioramas de Bagdá,
do Sudão, e Gaza representavam formas recentes
da miséria humana. Há algum gráfico que meça nossa ignorância e vaidade?
Na PBS filósofos estão debatendo o que
Nietzche quis dizer por nosso desejo de criar
além de nós mesmos a mais pura vontade.
O fogo sexual nos olhos de âmbar de Lauren Bacall esteja atuando, talvez?
Na Western Channel a brancura dos dentes de Joel McCrae
sobreviveu a tempestades de poeira, mascando tabaco,
e sua nostalgia de temperamento para a brutalidade
de seu pequenino momento. Alguns acreditam que consumimos nossa originalidade,
que nosso diorama não representará nada.
Na Disney Channel todos os cinquenta e seis assinantes da Declaração
da Independência estão gritando sobre a indignidade da dominação
para todos exceto talvez aqueles que atendem a seus campos e crianças?
o homem atuando como Nietzche tornou-se enfadado em tentar tornar
a felicidade em pura vontade?
Chapéu sobre chapéu, o homem atuando como meu pai ficou perpendicular
à exaustão,
não-estudado, sombra de imigrante, lamentando nosso hino nacional. Um
homem resiste por alguma coisa, ele disse. O ator que faz o papel de Marlowe
compreende que Marlowe resiste por nada?
No History Channel homens e bestas estão sendo abatidos por facões, explosões
e enforcamentos, seus inchados, mistificados corpos
caindo nas ravinas, dobrando seus joelhos gritando por suas mães e Deus
para salvá-los.
São três da manhã e em todo lugar
em minha volta o silêncio resiste por nada
e mesmo o deus atuando como Deus
quer dormir.

Tipping ain't a little town in China - Yara A. Cardoso

2012-01-23T22:04:00.000-02:00

Tipping ain't a little town in China

O barman morososamente desgruda os olhos das palavras cruzadas. Mais fregueses que chegam. Um casal sorridente faz o pedido que, pronto, ali está.

"O freguês está sempre errado" - diz o cartaz amarelado. Sorrisos..." e o observamos estritamente" - completa o barman numa expressão dúbia emergindo do New York Times.

Música dos anos 50. Humor dos 70 - "Wadda I care where it goes! What t'hell's it got to do wit me?" - diria o velho frequentador aí do lado.

O barman franze o sobrolho em tom pensante. Volta-se pra pia pra lavar os copos. O casal se anima em começar conversa. Ele vira, rotineiro:"we keep no taps". E os jovens se prontificam a pagar o primeiro drink.

Mais um volteio sobre o quebra-cabeça que desafia esse macaco velho de pub novaiorquino. Com o olhar cínico, cheio de common sense, que me parece dizer:

"Tipping ain't a little town in China".

em Nova York, maio de 1972

O Circo de um Homem Só, Charles Simic

2012-01-21T15:11:00.003-02:00

O Circo de um Homem Só
(de Charles Simic, publicado pela New Yorker)

Ilusionista de chapéus e granadas de mão acesas.
Acrobata, contorcionista, apresentador,
Estátua viva, andador na corda, artista da evasão,
Ventriloquista amador e leitor da mente,

Fazendo isso tudo sem ser detectado
Enquanto vagarosamente andando à toa na rua,
Comprando um jornal em alguma esquina,
Inclinando-se para passar a mão no cachorro de um cego,

Ou sentando-se no outro lado de sua mulher ao jantar,
Enquanto ela tagarela sobre o tempo,
Concentrando, em vez disso, num trapézio em sua cabeça,
Os tigres andando compassados raivosamente em sua jaula.

Pastoral Roanoke, David Huddle

2012-01-21T14:33:00.002-02:00

Pastoral Roanoke
(poema de David Huddle, publicado na revista New Yorker)

Cardeal, pintassilgo, chopim, bútio de peru -
queridas companhias das minhas tardes -
acima deste morro, altas núvens sonham com nevascas

para nevar-me até que a primavera termine minha solidão.
Controlada é a minha farra agora, a natureza é o meu bar.
Carriça, pomba do luto, espião da casa, bútio de peru -

para seu entretenimento, eu canto as palavras
de canções anos 50, use a fala de bebê, sussurre
enquanto eu caminho no campo abaixo da grande nevasca -

núvens sonhadoras. Você, grande festa, bibelôs, doces pássaros
dos meus anos sêniors - meu logo do mais tarde
tordos adejam pelos cedros no cemitério

bútios de peru giram seus contornos aéreos,
através da luz do sol do lado da montanha reverencia um tom
subindo para a eternidade azul mas ouvido

pela garça pescando o riacho mágico do silêncio,
criatura desenhada pela lua.

Azulão, gaio, pardal lascando-se, bútio de peru,
núvens, e campo - eu sonho com esta vida, caminho neste mundo.

2012-01-21T14:00:00.001-02:00

Um Discurso para o Jardim da América - Wendell Berry
(publicado na revista New Yorker)

Obrigado. Estou feliz em saber que somos amigos, claro;
Há tantos efeitos que são piores.
Mas devo acrescentar que sinto muito em chegar aqui
Por uma explosão sustentável através do ar,
Queimando o mundo na verdade para subir mais alto
Que devemos ir.O mundo pode acabar em fogo
Conforme a profecia - nosso mundo! Falamos disso
Como "combustível" enquanto nós o queimamos com a nossa disposição
De temporário progresso, cavando
Um antigo lustre de apoio escuro para corromper
A luz presente com fumaças e manchas, veneno
Exceder o tempo e abalar a compreensão.
queimar o mundo para nele viver é errado,
Tão errado quanto fazer a guerra e levar a melhor
E ficar em paz, falsificar a terra
Pelas ciências da ganância, ou pela demanda
Por comida que é rápida ou barata para falsificar
A saúde do corpo e o prazer - não me pergunte porquê.
Mas por que não levar isso a sério? Por que não sobreviver
Pelas leis da Natureza que ainda nos mantêm vivos?
Vamos iluminar nossas cargas terrenas
Indo de volta para a escola, desta vez em jardins
Que queimem não mais quentes do que um dia de verão.
Por nascimento e crescimento, amadurecimento, morte e decadência,
Por bens que nos liguem a todas as coisas vivas,
Vida de nossa vida, o jardim vive e canta.
A Roda da Vida, deleita, o fato de surpreender
Luz contemporânea, trabalho, suor, e fome
Traga comida para a mesa, comida para as prateleiras do celeiro.
Uma criatura da superfície, como nós mesmos,
O jardim vive pela Roda imortal
Que gira no lugar, ano após ano, para curar
Este todo. Não como nossa econômica pira funerária
Que retira da antiga rocha um fogo fóssil,
Uma anti-vida de radiação e fumaça
Que queima como o poder e permanece a ruína,
As covas do jardim não mais profundas que suas raízes
E levanta não mais alto que suas folhas e frutos.

Roland Barthes e sua mãe: Notas sobre o Luto.

2012-01-13T20:09:00.001-02:00

(Artigo de Judith Thurman, publicada na revista New Yorker.
Traduzido para o português, via inglês, as notas em francês.)

Roland Barthes foi atropelado por uma van de lavanderia, assim que pisou fora de uma calçada de Paris, em 25 de fevereiro de 1980. Ele morreu um mês mais tarde
desses ferimentos - uma morte imbecil, poderia ter dito Camus. Ele tinha sessenta e quatro anos, e foi pranteado com algo da mesma intensidade com que ele pranteia sua mãe, nestes excertos. Eles foram tirados de notas que ele começou a manter a partir do dia da morte dela, aos oitenta e quatro anos, em outubro de 1977, e foram publicadas em francês pela primeira vez no ano passado.

Aqueles que amam Barthes são lembrados, por seus escritos, da verdadeira intimidade que vincula: suprema sintonia alternada com espantoso estranhamento. Instabilidade - a instabilidade de significado, em particular - é seu constante tema. O fragmento era, enfim, a forma mais congenial a ele. Barthes foi um teórico literário e um semioticista por profissão. Mas ele era também um homem de letras no mais amplo sentido, bem como certamente o maior estilista de prosa e o maior leitor apaixonado do pós-guerra da França. Não importa qual assun to - moral, estético, linguístico, de gênero, identidade ou desejo - sua escrita é sempre uma meditação sobre a vida e a morte. " O homem que sofre e o homem que cria", conforme T.S. Eliot, desconfiava um do outro. Nestes excertos a tristeza dá a Barthes a permissão para que não pudesse nunca desistir de si mesmo: deixar ir.

26 de outubro, 1977.
Primeira noite de casamento, mas primeira noite de luto?

27 de outubro
Todas as manhãs, por volta das seis e meia, escuro do lado de fora, a metálica raquete das latas de lixo. Ela poderia dizer com alívio: a noite finalmente acabou (ela sofria durante a noite, sozinha, uma coisa cruel).
_____________________________
Assim que alguém morre, arrebatada construção do futuro (trocar a mobília, etc): futuromania.
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_ S.S.: Tomarei conta de você, prescreverei algum tranquilizante.
_ R.H.: Você tem estado deprimido por seis meses, porque você sabia. Perda, depressão, trabalho, etc, mas disse discretamente, como sempre.
Irritação. Não, perda (depressão) é diferente de doença. Do que deveria ser curado? Para encontrar qual condição, que vida? Se alguém está para ser nascido, essa pessoa não está em branco, mas é um ser moral, um tema de valor - não de integração.
_____________________________--
Todo mundo adivinha - eu sinto isso - o grau de intensidade da perda. Mas é impossível (sem sentido, signos contraditórios) medir o quanto alguém está aflito.
___________________________--
_ "Nunca mais, nunca mais!"
_ E mesmo assim,
há uma contradição: "nunca mais" é a expressão de um imortal.
___________________________--
Reunião abarrotada. Inevitável, crescente futilidade. Eu penso nela, no quarto ao lado. Tudo colapsa. É, aqui, o começo formal da grande, longa perda.
Pela primeira vez em dois dias, a noção aceitável, da minha própria morte.
____________________________--

28 de outubro

Trazendo o corpo de mamãe de Paris para Urt (com J.L. e o empresário dos serviços funerários): parando para o almoço numa pequena espelunca para caminhoneiros, em Sorigny (depois de Tours). O empresário encontra um "colega" lá (levando um corpo para Haute-Vienne) e se reúne com ele para o almoço. Eu caminho alguns passos com Jean-Louis num dos lados da quadra (com seu horrível monumento aos mortos), chão de terra, o cheiro da chuva, do mato. E ainda algo com sabor de vida (por causa do doce aroma da chuva), a primeira descarga, como uma palpitação momentânea.

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29 de outubro

Que estranho: "Ela não está mais sofrendo", o quê, para quem este "ela" refere? O que significa este tempo de verbo?

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Uma assombrosa mas não angustiada noção - que ela não tem sido "tudo" para mim. Se tivesse, eu não teria escrito meu trabalho. Desde que tenho cuidado dela, os últimos seis meses de fato, ela era "tudo" para mim, e eu me esqueci completamente que eu tinha escrito. Eu não mais era nada senão desesperadamente dela. Antes, ela se fazia transparente para que eu pudesse escrever.

__________________________________
Os desejos que eu tivera antes de sua morte (enquanto ela estava doente) não podem mais ser preenchidos, pois o que significaria isso é sua morte que me permite preenchê-los - sua morte poderia ser uma liberação em algum sentido em relação aos meus desejos. Mas sua morte me mudou, eu não mais desejo o que costumava desejar. Devo esperar - supondo que tal coisa poderia acontecer - para que que um novo desejo se forme, um desejo seguinte de sua morte.

31 de outubro

Não quero falar sobre isso, por medo de fazer disso literatura - ou sem estar seguro de não fazer isso - embora por uma questão de fato literatura se origina
dentro dessas verdades.

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Segunda-feira, 3h da tarde

De volta pela primeira vez no apartamento. Como vou lidar com viver aqui totalmente sozinho? E ao mesmo tempo, está claro que não há outro lugar.

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Algumas vezes, muito brevemente, um momento branco - uma espécie de torpor - que não é um momento de esquecimento. Isso me aterroriza.

_________________________________
Uma estranha nova acuidade, vendo (na rua) a feiúra das pessoas ou sua beleza.

3 de novembro

Por um lado, ela quer tudo, luto total, seu absoluto (mas então, não é ela, sou eu que a estou investindo com a demanda para tal coisa). Por outro lado (sendo verdadeiramente ela mesma), ela me oferece luminosidade, vida, como se ela ainda estivesse dizendo: "Mas vá em frente, saia, divirta-se..."

4 de novembro

A idéia, a sensação que tive nesta manhã, da oferta de luminosidade no luto, Eric me conta hoje que acabou de de reler isto em Proust ( a oferta da avó para o narrador).
_______________________________
Por volta das 6 da tarde o apartamento está aquecido, limpo, bem iluminado, agradável. Eu eu o torno assim, energeticamente, devotadamente (tendo prazer amargamente): de agora em diante e para sempre serei minha própria mãe.

5 de novembro

Tarde triste. Compras. Comprei (frivolidade) bolo para chá na padaria.
Atendendo um freguês à minha frente, a jovem atrás do balcão diz "eis aqui". A expressão que eu usava quando trazia alguma coisa à mamãe, quando estava cuidando dela.Uma vez, encaminhando para o final, meio-consciente, ela repetia, fracamente, "eis aqui"("estou aqui", uma palavra que costumávamos usar um para o outro em todas nossas vidas).
A palavra falada pela jovem na padaria me trouxe lágrimas aos meus olhos. Eu continuei a chorar por um bom tempo de volta ao silencioso apartamento.
Isso é como eu compreendo meu luto. Não diretamente na solidão, empiricamente, etc.;Parece-me que eu tenho uma espécie de conforto, de controle que faz as pessoas pensarem que estou sofrendo menos do que elas teriam imaginado. Mas isso me chega quando nosso amor de um para o outro é rompido mais uma vez.O ponto mais doloroso no mais abstrato momento...

9 de novembro

- Menos e menos para escrever, dizer, exceto isto (que eu não posso contar a ninguém).

10 de novembro

As pessoas lhe falam para manter sua "coragem". Mas o tempo para coragem foi quando ela estava doente, quando eu tomei conta dela e a vi sofrendo, sua tristeza, e quando eu tinha de segurar minhas lágrimas. Constantemente se tinha de tomar decisão, pôr uma máscara, e isso era coragem.
_ Agora, coragem significa que viverá e isso é tudo demais disso.

11 de novembro

Solidão= não ter ninguém em casa para quem se possa dizer, voltarei em tempo específico, ou a quem você possa ligar para dizer (ou a quem você possa simplesmente dizer), "eis aqui", estou em casa agora.

16 de novembro

Agora, em todo lugar, na rua, no café, eu vejo cada indivíduo sob o aspecto de inelutavelmente ter de morrer, o que é exatamente o que significa ser mortal. _ E, não menos obviamente, eu os vejo não sabendo disso assim.

17 de novembro

Luto: um país cruel onde eu não tenho mais medo.

26 de novembro

O que eu acho aterrador é o caráter descontínuo do luto.

28 de novembro

Para quem eu posso colocar essa pergunta (com alguma esperança de uma resposta)?
Ser capaz de viver sem alguém que você amava significa que você a amou menos que você pensava...?

30 de novembro
Não diga "luto". É psicanalítico demais. Não estou de luto. Eu estou sofrendo.

7 de dezembro

As palavras (simples) da Morte:
_ "É impossível!"
_ Por quê, por quê?"
_ "Para sempre"
etc.

8 de dezembro

Luto: não uma esmagadora opressão, uma interferência (que suporia um "reenchimento") mas uma disponibilidade dolorosa: Eu estou vigilante, expectante, esperando o começo de um "sentido da vida".

8 de janeiro, 1978

Todo mundo é "extremamente agradável" - e mesmo assim me sinto completamente sozinho ("Abandonitis")

12 de fevereiro

Neve, uma verdadeira tempestade de neve sobre Paris; estranho. Eu digo a mim mesmo, e sofro por isto: ela nunca mais estará aqui para ver isso, ou para eu descrevê-lo para ela.

18 de fevereiro

Eu tinha pensado que a morte de mamãe me faria alguém mais "forte", ter acesso conforme eu pudesse para a indiferença do mundo. Mas tem sido bem ao contrário: eu estou até mais frágil (sem surpresa: por nenhuma razão, um estado de abandono).

6 de março

Meu sobretudo é tão sombrio que eu sei que mamãe jamais toleraria o cachecol preto ou cinza que eu sempre uso com ele, e eu continuo a ouvir sua voz dizendo-me para usar um pouco de cor.
Pela primeira vez, então, eu decido usar um cachecol colorido (xadrez escocês).

3 de abril

Desespero: a palavra é teatral demais, uma parte da língua.

28 de maio

A verdade sobre o luto é muito simples: agora que mamãe está morta, eu me deparo com a morte (nada me separa mais disso, exceto o tempo).

7 de julho

Mostra de "Os Últimos Anos de Cézanne"
Mamãe: como Cézanne (as últimas aquarelas).
Cézanne é azul.

14 de junho
(Oito meses após): segundo luto.

15 de junho

Tudo começou de novo imediatamente: chegada dos manuscritos, pedidos, histórias das pessoas, cada pessoa impiedosamente pressionando antecipação de sua própria demanda (por amor, por gratidão): não demorou que ela partisse para que o mundo me atordoasse com sua continuidade.

17 de junho

primeiro luto
falsa liberdade
segundo luto
desolada liberdade
mortalmente, sem
valiosa ocupação

18 de julho

Cada um de nós tem seu próprio ritmo de sofrimento.

29 de julho
Biblioteca Nacional

Carta (de Proust) para Georges de Lauris, cuja mãe acabou de morrer (1907)
"Agora há uma coisa que posso falar: você apreciará certos prazeres que você não fantasiaria agora. Quando você ainda tinha sua mãe, frequentemente pensava nos dias quando não mais a teria. Agora você pensará frequente nos dias passados quando a tinha. Quando você se acostumar com essa horrível coisa que eles estarão para sempre na distância do passado, então você gentilmente sentirá seu renascer, voltando para retomar seu lugar, seu completo lugar, ao seu lado. No presente momento, isto não é possível. Deixe-se estar inerte, espere até o incompreensível poder...que te quebrou restaure-o um pouco, eu digo um pouco, pois que daqui por diante você conservará alguma coisa quebrada sobre você. Diga isso a você, também, pois é uma espécie de prazer de que você nunca amará menos, que você nunca será consolado, que você constantemente lembrará mais e mais".

Procuração - traduzido do original de Ezra Pound

2011-12-07T18:34:00.003-02:00

Procuração

Sejam minhas canções para o solitário

para o insatisfeito

Sejam também para o nervo esgotado

para o escravizado-por-convenção

Exibam meu desprezo pelos opressores

Vão como uma onda de água fria.

Falem contra a opressão inconsciente

Contra a tirania da falta de imaginação

Falem contra os vínculos

Vão para a burguesia que morre de tédio

para a mulher do subúrbio

para o terrivelmente casado

para os falidos dissimulados

o desgraçado cônjuge

a mulher comprada

a mulher legada.

Vão para aqueles de luxúria delicada,

para aqueles cujos desejos delicados são contrariados,

Vão como uma praga sobre o emb otamento do mundo;

Vão com seu gume contra isso,

Fortaleçam os cordões sutis,

Tragam confiança para a alga e os tentáculos da alma.

De jeito amistoso

De fala aberta

Sejam vorazes à procura

De novos males

E novos benefícios

Contra todas as formas de opressão

Vão para aqueles que perderam o interesse.

Vão para os adolescentes asfixiados em família -

ó que medonho isso!

Ver três gerações juntas numa casa!

É como árvore velha

com brotos,

E alguns galhos pendentes

Vão e desafiem opiniões

Contra essa servidão vegetal do sangue

Contra todas as espécies de mão-morta.

Imprudente Jardinagem - trad. original de Marianne Moore

2011-12-07T18:07:00.003-02:00

Imprudente Jardinagem

Se o amarelo exprime infidelidade,

Eu sou infiel

Não poderia suportar uma rosa amarela de má vontade

porque os livros dizem que o amarelo é de mau agouro,

o branco promete bem.

Entretanto, sua possessão particular

o senso de privacidade

deve desaprovar de fato

ouvidos ofendidos, e não precisar tolerar

desaforo.

________________

Nota de M.M. Cartas de Robert Browning e Elizabeth Barrett: "A rosa amarela? In fidelidade, diz o dicionário de flores. vol.II -pg.38: "Eu plantei mais doze roseiras, todas brancas - para livrar a injúria da rosa.

O Passado é o Presente - Trad. do original de Marianne Moore

2011-12-07T17:56:00.004-02:00

O Passado é o Presente

Se a ação externa é estéril

e o ritmo, obsoleto,

devo recorrer a você,

Rabakkuk, quando numa aula da Bíblia

o professor falava de verso sem rima

A ação que a repito com exatidão:

"A poesia hebraica é prosa

com uma espécie de consciência intensificada".

O êxtase se permite a ocasião e a conveniência determina a forma.

Avec Ardeur - Marianne Moore

2011-12-07T17:27:00.002-02:00

Avec Ardeur

Caro Ezra, que sabe o que é cadência.

Tenho pensado - bem, cogitado.

Faça rebuliço

e seja tedioso

Estou aborrecido?

Sim, estou. Evito

"adorar"

e "entediar".

estou, eu

digo, pela

palavra

(tédio) entediada.

Eu recuso

usar

"divino"

para dizer

alguma coisa agradável

"tremenda cor"

para algum horror

Ainda que chata

eu mesma, diria que

"Atlas"

(vidro prensado)

parece melhor

em veleiro

eu recuso

o uso

"cativar"

"enlouquecer"

mesmo "medo-

nho empenho

(embora justificado)

ou "frívo-

lo tolo

(embora adequado).

Escapei?

me armadilhei

por essa

doença da palavra.

Sem pausas,

as frases

carentes de

força lírica, diferente

de Ático

Alcaico

ou esdrúxula

chita - xiita

Isso não é verso

claro.

Tenho certeza.

Nada mundano é divino

Nada divino é mundano

West Side - Original de Yara, anos 70

2011-12-07T17:00:00.002-02:00

West Side

warm & tide (no, not tide)

de cores e odores

calças de cetim

em ritmo de high heals

andaimes still

io tercero mundo tambien...

Upper west side

refúgio de gentes judias

fazendo comércio com goy

em complexo de portnoy.

é a super-mãe

criando do escuro

princesas judias

consumidoras de baking soda

e sopa de galinha - não descargue

que eu quero ver...

são os cachorros

e seus dejetos

confirmando solitários

obscenos forros

de segurança.

É a certeza de aconchego do pot roast

em welfare de garantia

pros ricos do east side.

high ceilings & brick wall

fire place

em aluguel menor

com baratas elegant & tall.

what can i tell ya?

i gotcha ya...

como você

eu vivo no west side

microcosmo ideal

pro burguês pequeno

ou da família trigêmea?

conúbios de indigência pictórica.

meus interesses?

filosofia e tap dance

gastronomia e

passear o cão do vizinho

tendo em mente fazer um filho

que entre na caça de local color

em folclore de Miró.

antiques?

lixos de luxo

cadeiras quebradas

e pinicos autênticos

de avós potentes.

Esconde - Esconde, de Ogden Nash

2011-12-07T16:34:00.003-02:00

Esconde-Esconde

A vida de meia idade é alegre, e eu adoro levá-la,

Mas chega um dia em que seus olhos estão bem mas o braço,

Não é longo o suficiente para segurar a lista telefônica que você quer ler,

E seus amigos ficam jocosos, então, você vai ao oculista,

E de todos os seus amigos ele é o jocolista,

Então, sobre sua facécia vamos de leve,

Apenas notando que ele tem esperado por você desde que disse:

"Boa noite" ao relógio do avô dele como se fosse ele

E você olha para o cartaz que diz:

"vodevria guardabe", e você

diz: "Bem, por que não vodevria guardabe?"

e ele diz: "um par de oculos não resolve, precisa de dois",

um para ler "Perry Mason" de Erle Stanley Gadner e "Endymon" de Keats,

E o outro, para passear sem dizer "alô" a estranhos algonquianos

E aí você passa seu tempo tirando seus óculos de ver, e pondo

os de ler, e lembra que os da leitura ficaram no andar superior

ou no carro, claro, não consegue encontrar seus óculos de ver

pois sem eles não pode saber onde estão.

Basta de azar que testa paciência de Jó.

Prefiro esquecer ambos os óculos e passar meus anos decadentes

saudando mulheres estranhas e relógios de avô.

de Comic and Curious Verse

How Beastly the Bourgeois is - D. H. Lawrence

2011-12-07T16:05:00.004-02:00

Quão Bestial é o Burguês - D. H. Lawrence

Quão bestial é o burguês

Especialmente o macho bull-terrier

Apresentável, eminentemente apresentável

Posso fazer dele um presente pra você?

Ele não é galhardo? galante? uma espécie saudável?

Não parece o inglês de cristalino frescor, por fora?

Não é a própria imagem de Deus? Trotando suas 30 milhas por dia

Farejando perdizes, ou no rastro da bolinha de borracha?

O que você acha de ser assim, de tal abundância?

Espere aí!

Deixe-o experimentar uma emoção nova, de cara com a carência do outro

Deixe-o voltar à casa com um pouco de dificuldade moral,

Deixe a vida encará-lo com novo requerimento de compreensão

E então observe-o, cachorro molhado, escorrido

Ruge - rugeando, fica parvo até bufão.

Olhe pra ele pompa a prumo peito à frente

Escudo indigente à prova de vida.

Quão bestial é o burguês

Especialmente o bull-terrier.

Bem tratado, como cogumelo,

Pêlo de mel aprumado - notável -

Como um fungo vive das so(m)bras do passado

Sugando a seiva de galhos mortos de vida maior que a sua

E ainda assim, ele está gasto - tem estado aí demais.

Toque-o e verá - já se foi por dentro

O velho cogumelo de vermes

Retidão de casca sob pelica oca.

Sentimentos em revolta bichada

- Quão vil - você há de convir

Quão bestial é esse tal do burguês.

Paragens de parasitas, nessa Inglaterra abatida

- Que pena! Não dá pra enterrá-los?

Como erva daninha - búúú - de volta

In terra! - seu burgo (t'expurgo),

Bull-terrier.

- de Comic and Curious Verse

Rain - Jack Gilbert

2011-12-07T12:50:00.003-02:00

CHUVA

Subitamente esta falta

Esta chuva.

Os azuis ficaram cinzentos

E os marrons ficaram cinzentos

E o amarelo

Um terrível âmbar (não uma outonalidade *NT)

Nas ruas frias

Seu corpo quente

Em qualquer cômodo

Seu corpo quente

Sua ausência

As pessoas que aí estão sempre,

Não você.

Eu tenho tido calma com as árvores

Tempo demais com as montanhas

A alegria tem sido um hábito.

De repente, agora,

Esta chuva.

The Forgotten Dialect of the Heart - Jack Gilbert

2011-12-07T12:10:00.004-02:00

O Dialeto Esquecido do Coração

Impressionante é que essa linguagem possa quase significar,

e ameaçador que ela não o faça de fato. "Amor", dizemos, "Deus", dizemos, "Roma e Mickiko", escrevemos, e as palavras extraem tudo errado.

Dizemos "pão", e isso significa de acordo com cada nação.

O francês não tem palavra para "lar", e não tem palavra para

prazer estrito. (Só em português pode-se mencionar a "saudade" -NT*)

Um povo no norte da Índia está morrendo porque sua língua antiga não tem palavras para carinho. Sonho com vocabulários perdidos

que possam expressar algo do qual não mais possam.

Talvez os textos etruscos finalmente explicariam porque

os casais em suas tumbas estão sorrindo. E talvez

não quando as milhares das misteriosas tabuinhas sumerianas

foram traduzidas, elas parecem registros de negócios. Mas e se

forem poemas ou salmos? Minha satisfação é a mesma com

doze bodes etíopes ficam em pé silenciosos

na luz da manhã.

Ó Senhor, vossa arte pavimenta de sal e lingotes de cobre,

Tão grandioso quanto cevada madura

graciosa sob o labor do vento.

Os seios dela são seis brancos bois carregadoso de raios

de algodão de longa fibra egípcia.

Meu amor é uma centena de ânforas de mel.

Navios carregados de Tuya, são o que meu corpo quer dizer

para o seu corpo. Girafas são este desejo no escuro.

Talvez a espiral do roteiro minoano não seja linguagem, mas

um mapa. Do que nós mais sentimos, não tem nome mas âmbar,

arqueiros, canela, cavalos e pássaros.

A Sabotagem Amorosa - de Amélie Nothomb

2011-12-02T18:05:00.002-02:00

"Au grand galop de mon cheval, je paradais parmi les ventilateurs."

(Assim começa o livro Le Sabotage Amoureux de Amélie Nothomb, que traduzi com muito gosto, em 2007)

Em pomposo galope do meu cavalo, eu desfilava no meio dos ventiladores.

Eu tinha sete anos. Nada era mais agradável que ter ar demais no cérebro. Mais a velocidade assobiava, mais o oxigênio entrava e esvaziava a mobília.

Meu corcel chegou à praça do Grande Ventilador, chamada mais vulgarmente praça Tien An Men. Ele dobra à direita, bulevar da Feiúra Habitável.

Eu segurava as rédeas numa mão. A outra, se entregava a uma exegese de minha solidão interior, alternando a garupa do cavalo e o céu de Pequim.

A elegância de minha postura sufocava os passantes, os escarros, os asnos e os ventiladores.

Não tinha necessidade de ajustar minha montaria. A China a havia criado à minha imagem: era uma embalagem das grandes andaduras. Ela carburava ao fervor íntimo e à admiração das multidões.

Desde o primeiro dia, eu compreendera o axioma: na Cidade dos Ventiladores, tudo que não era esplêndido era medonho.

O que se reitera que quase tudo era medonho.

Corolário imediato: a beleza do mundo era eu.

Não que estes sete anos de pele, de carne, de cabelos e de ossatura tivessem sido algo a eclipsar as criaturas de sonho dos jardins de Alá e do gueto da comunidade internacional.

A beleza do mundo era minha pavonada oferta-do-dia, era a rapidez do meu cavalo, era meu crânio desdobrado como um véu aos sopros dos ventiladores.

Pequim cheirava a vômito de criança.

Bulevar da Feiúra Habitável, havia apenas o barulho do galope para encobrir as raspagens de garganta, a interdição de se comunicar com os chineses e o vazio horroroso dos olhares.

À chegada no recinto, o corcel diminuiu o passo para permitir me identificar aos guardas. Não lhes pareci mais suspeita que de ordinário.

Eu penetrei no seio do gueto de San Li Tun, onde eu vivia desde a invenção da escrita, quer dizer, desde cerca de dois anos, por volta do neolítico, sob o regime do Bando dos Quatro.

"O mundo é tudo o que acontece", escreve Wittgenstein, em sua prosa admirável.

Em 1974, Pequim não acontecia: não vejo como poderia melhor exprimir a situação.

Wittgenstein não era a leitura privilegiada dos meus sete anos. Mas meus olhos tinham precedido o silogismo acima para chegar à conclusão de que Pequim não tinha grande coisa a ver com o mundo.

Eu me contentava: tinha um cavalo e uma aerofagia tentacular no cérebro.

Tinha tudo. Eu era uma interminável epopéia.

Sentia-me ter parentesco apenas com a Grande Muralha: única construção humana a ser visível da Lua, pelo menos ela respeitava minha escala. Não restringia o olhar, ela o arrastava em direção ao infinito.

Cada manhã, uma escrava vinha me pentear.

Ela não sabia que era minha escrava. Se considerava chinesa. Na verdade, ela não tinha nacionalidade, pois que era minha escrava.

Antes de Pequim, eu vivia no Japão, onde se encontravam os melhores escravos. Na China, a qualidade dos escravos deixava a desejar.

No Japão, quando eu tinha quatro anos, possuía uma escrava de minha devoção pessoal. Ela se prostrava frequentemente a meus pés. E ficava bem.

A escrava pequinesa não conhecia esses costumes. De manhã, ela começava por pentear meus longos cabelos: engalfinhava-se neles como uma bruta. Eu uivava de dor e dirigia-lhe várias chicotadas mentais. Em seguida, ela me tricotava uma ou duas mechas admiráveis, com essa arte ancestral da trança à qual a Revolução cultural não tinha arrancado sequer um pêlo. Eu preferia que me fizesse uma só trança larga: parecia-me que isso convinha melhor a uma pessoa da minha classe.

Esta chinesa chamava-se Trê, nome que eu achava inadmissível de cara. Eu lhe fiz saber que ela passaria a se chamar pelo nome da minha escrava japonesa, que era charmoso. Me olhou surpreendida e continuou a se chamar Tre. Desse dia, eu compreendi que havia algo de podre na políica desse país.

Certos países funcionam como drogas. É o caso da China, que tem um impressionante poder de tornar pretensiosos todos que aí foram - e mesmo aqueles que dela falam.

A pretensão faz escrever. De onde um número extraordinário de livros sobre a China. A imagem do país que os inspirou, essas obras que são as melhores (Leys, Segalen, Claudel) ou o pior.

a continuar...

Punhos de Renda e Mangas Largas

2011-12-01T18:53:00.013-02:00

"Aquilo que não tivemos de decifrar, de elucidar por nosso

próprio esforço, o que já era claro antes de ser olhado por nós,

não é nosso" (Proust)

Leibniz:" Por que existe o ser e não antes o nada?"

Einstein dizia que só a atenção contínua a essa pergunta pela

transcendência coloca a inteligência humana na perspectiva

certa."

"O passado, como não pode ser destruído, porque a sua

destruição levaria ao silêncio, deve então ser revisitado,

porém com ironia, não inocentemente." (Eco, 1983:67)

(em seu livro pós-escrito O Nome da Rosa, no qual enfatiza

as diferentes atitudes em relação ao passado, pois enquanto

o moderno o rechaça, em nome do novo, o pós-moderno

reconhece o acima citado).

Também considerados como "origens" a apropriação

e as reapropriações dos "fundamentos" por um pensamento

da história como "iluminação progressiva" que pode se desenvolver

como recuperações, renascimentos, retornos. (Vattimo, 1987:8)

Na busca de info sobre a nossa avó materna Semíramis Andrade

Rezende (e Azevedo - pelo casamento com meu avô

Ezequiel de Souza Azevedo)

Claro, essa que gerou nossa mãe: Zilda Rezende Azevedo
(e Cardoso - pelo casamento com Álvaro Cardoso)

Capetas(ou Capinhas) do Nome

A foto que brilha pela ausência

pode estar olhando para o que se trama em seu nome.

"Nenhuns olhos têm fundo: a vida também não".

(Guimarães Rosa)

Letra A:

Angahy / ramo da família Andrade Rezende (Meirelles)

Fazenda fundada por José Carlos Garcia Duarte, por volta de 1.782.Cruzília, Aiuroca, ao sul de Minas Gerais.

Bisneto: Christiano dos Reis Meirelles.

100 anos depois -1.882 (?)iniciou o criatório (com a marca C)

de cavalos mangalargas marchadores com "destacada caracterização racial".

Fazenda Angahy (hoje de Breno Meirelles) é vizinha de cerca da fazenda Campo Lindo (hoje de João

Braulio Fortes Junqueira).

Cruzília

www.cruzilia.com.br

"Terra da Cruz" (nome primitivo: "encruzilhada")

Clima tropical de altitude:1.475m

Nos pastos altos das Serras, a caçada ao veado campeiro (esporte preferido)

Serra da Mantiqueira.

Formada por duas importantes estradas no período colonial, que ligavam

os municípios de São João D'El Rei e Aiuroca e Rio de Janeiro à região

aurífera de Minas Gerais.

15 de agosto 1862 -consagrada a primeira capela que recebeu o nome de

São Sebastião. Em 1873, foi construída a paróquia, sendo seu primeiro

vigário o Revmo. Pe. João Câncio dos Reis Meirelles.

Primeiros habitantes: "faiscadores de ouro" vindos provavelmente da província

de São Paulo, e que exploraram o ouro de aluvião encontrado na encosta dos

morros nas margens de córregos da zona. Ainda hoje, constituem testemunhas

daqueles desbravadores, várias escavações existentes nas margens dos córregos

do território municipal. Só após a fase de mineração de ouro, chegaram os primeiros

agricultores e senhores de escravos.

A continuar....

THE CIRCUS WATCHER , de Mary Jo Bang, poema publicado na New Yorker, July 4, 2011

2011-11-27T14:11:00.005-02:00

O Observador de Circo

Eu visto vermelho para combinar com o ar
que vem por sobre a cerca
e enche o jarro no qual eu guardo o dia.
Eu digo todo cachorro parece um com o outro
Mas não é verdade. Não inteiramente.
A diferença é escorregadia. Eu digo,

Apenas olhe para minha cabeça, como ela dá tilts ao examinar
essas folhas extra-largas. Elas são grandes
e azuis, o melhor para serem vistas
pelo meu olho de alfinete de almofada, tão brilhante na luz.
Estou triste. Estou feliz. Me mantenho ocupada.
Eu conto as oito pernas da lâmpada rítmica
na mesa. Aracnídia e tal.
O livro que deixo aberto, o vento sopra, ele fecha.
Final de abril faço meu horário: junho
para julho, julho para agosto. Começo a perceber
o circo será de lugares, mentes, pessoas,
prazer. A bateria de tudo isso.

Eu pratico, quando não estou segura de mim mesma,
essa repetição: sei, sei, sei, soube,
Acho que o caos me fascina, eu sei,
Sou parte disso,
uma das figuras numa jaula.

Tradução de Before Air-Conditionning, Frederick Seidel, New Yorker, July 2,2011

2011-11-27T13:57:00.005-02:00

Tradução de Yara.

Antes do Ar Condicionado

A doçura do frescor da brisa!
O vento embarafusca as árvores.
O céu está negro. As árvores arvoreiam o verde.
O homem aparando o enorme gramado antes da chuva que faz o bem limpo.
É o cheiro da lavanderia em movimento
E o cheiro do mar, revigor iodado,
Novecentas milhas de continente,
do oceano, é o que alguém pequeno que tem febre se sinta quase melhor.
É exatamente o que uma pessoa doente precisa comer.
Talvez isso esteja vindo de Illinois no calor.
Cuidado com os corvos, porém.
Com eles em volta, croc-croc, vai nevar.
Acho que ainda estou dormindo. Espero que eu tenha rezado antes de morrer.
Ouço o leiteiro fixando o clinking nas garrafa lá fora.

COUNTRY SONGS - Dora Malech, New yorker ,july, 2011

2011-11-27T13:32:00.004-02:00

Canções Country

Meu homem faz seu choro no cavalo rápido.
Eu faço melhor dançando com estranhos.
O grito da criança atravessa o momento
de silenciosa prece, diz "Este é um país livre",
diz "Você e qual exército". "Você não pode
trespassar sobre o rio, você está simplesmente errado
quando pisa fora daqui em direção ao campo. Todas as falsas esperanças traduzem apenas começos.
Não havia nenhuma graça de Deus. Eu fui. Não era segredo que o sol e
a lua dormiam em camas separadas.
Ele dá o aço, rouba alguma vez e
chama isso de "emprestado", hematomas, chama isso de "alguma coisa azul". Um pássaro vermelho, um pássaro amarelo,
não na mesma moldura da hora mas perto
o bastante pois sua cor juntas para fazer
uma espécie de som ressoante. Eu pensei que ele trouxesse
a água da fonte mas ele ainda está trazendo. Eu deleguei. Meu trabalho é esperar.
É beber água. Estou aprendendo a dizer
"Este é um país livre: este exército, mas não eu.

ON the Nature of Understanding, Kay Ryan - da New Yorker.,

2011-11-27T13:20:00.004-02:00

ON THE NATURE OF UNDERSTANDING
Da Natureza da Compreensão

Digamos que você esperava
domesticar algo
selvagem e ficou
calmo e pouco movimento
dia após dia. Ou até
não o domestique mas
ache um caminho do meio.
As coisas se acomodaram ao longo juntas.
Você fez progresso,
ao compreender
que seria um extenso processo,
sentindo as mudanças
em seu cabelo e
unhas. Então, é
estranho quando isso ataca: você pensava
que tinha um acordo.

- do imaginário de novembro

Reconstruction - de Steven Dunn. New Yorker, July 2&18/ 2011

2011-11-24T10:10:00.005-02:00

Reconstrução

Os vulcões uma vez tão ativos,

Estão em grande parte quietos agora, dizem meus amigos

De jeito nenhum eles nos contam o que sabem.

E os dinossauros, osso por osso,

podem ser reconstruídos,

mas suas histórias, também, permanecem grandemente

incontadas, seus esqueletos, a maioria cheios,

ele diz - como caixas-pretas pré-históricas _ alto som tom agudo,

gritos indecifráveis.

Todas as teorias estão erradas meu amigo insiste,

famosas por serem mais interessantes

do que certas. Ele diz que os vulcões

ajudaram os dinossauros a se darem bem

nas terras baixas. Numa toalha de mesa

ele recria `a tinta a cena _ uma topografia

de pequenas perturbações vulcânicas

que manteve o Tyrannosaurus rex

e outras inconveniências em cheque.

E então havia um ponto de virada,

ele diz, questão de vegetação

e escassez e ganância. Uma velha história

ele chama isso, como se simplesmente afirmando um fato -

os dinossauros, quando se trata de comida,

nunca sabiam o quanto era demais,

e dado o tamanho de seus cérebros

continuavam a fazer muito de quase esquecível

de coisas estúpidas. Mas ele ouviu a si mesmo,

e aparentemente divertido, é rápido

a apontar que perdão

não era sequer um conceito ainda, ou palavra,

ainda eons distantes de

uma certa sinuosidade e o gosto por nós.

UMA HISTORIA NEGRA DE FALANTES DE LINGUA INGLESA

2011-11-23T18:48:00.005-02:00

POEMA DE DALJIT NAGRA - THE NEW YORKER, JULY 25,2011

Umas invocações do rei no Teatro Global

Revira-me desta minha posição atual para um tempo em que bravata de moleque e fogo de artilharia pesada

e pilhagem eram suficientes para se conseguir um assento real.

Que coisa é essa de Arte Elizabetana e uma nação

de jardins-muros em local superior a outros

domesticaria os 4 cantos do mundo... Isso

para que o domínio do Império pareça inconcebível.

Entre o nascimento do fogo e o renascimento do Globo

as visões de Albion levam para um poder inglês

de ventos tropicais*( soprando em direção ao Equador, norte-leste no N Hemisfério e sul-leste no S Hemisfério) -e- Golfo-Canal-fluxo d'água contínuo

todos - os navios de guerra conquistadores que levantaram teatros

para discursos sobre Hottentotes e craniologia,

enquanto o Eden desfilava em Kew.

Entre Mayflower e Windrush

(com cada necessário assassinato) as celebradas

fixações dos arredores de gosto imperial onde selvas

foram conquistadas para que a luz da aprendizagem fosse espalhada para ajudar soluçantes suttees

a desistirem do fantasma da flamejante pira de um marido.

Tanto para ontem, mas o tempo honroso de hoje

televisionou batidas de metal repetem a bandeira de um livro queimando e o May Day dos Moicanos

Churchill e todo aquele choque e espanto

que me traz de volta para o Globo do Wanamaker.

Um atavismo americano sobreposto ao rei do Canhão! Eu assisto o ator, como rei, do elenco do dominador Robeson.

A multidão, também, parece uma mistura dos pactos e seitas do

nosso declínio e circulação.

Meus ancestrais fizeram seu papel para o quid pro quo do Império

ao assistirem `a preponderância do governo e a desunião da espécie.

Tais relações me produzem para este palco?

Especialmente com Macauly em mente, quem

reclamou o passe do cetro imperial iria iluminar

o imperecível império de nossas artes...

Então o vermelho do mapa de Macauly corre no meu sangue?

Sou eu uma nobre nuca que espera que uma orgulhosa academia possa canonizar seus poemas para a fé deles em alusões canônicas?

É falsa minha voz sobre essas tão frequentes bestas?

Bem, se a minha voz soa vexatória, o que posso senão rezar para que ela reine Bolshie atraves da manipulação de marionetes e hipocrisia cheia de fúria muito eufórica!

III

O pico do maximo poder do Golfo incitou bravo novo verso

modelado no passado, quando as fricções do tempo cortejavam as corrupções de Shakespeare para o domínio do tema espetacular da

Língua. Talvez

o Globo deva ser minha musa! Fico feliz cavocando

para o meu bom jardim inglês exercer força outra vez.

Meu jardim, apenas meu estado mental de meu jardim, onde é fácil me alinhar a ele com um "viracasaco".

T> E. Lawrence e um seminú faquir e sempre na parte mais barata* (=do teatro Elizabetano). Talvez para ajudar a sucessão desta língua do mundo, pois que o poeta semeando as raízes,

para que o debate chegando de maneira limpa certamente nos daria uma distância maior

do que este rei no Globo, cuja cabeca parece chafuradar na lama

com idade de ouro de bumph

cujo sofrimento acaba nele em antecipada excitação nas estrelas.

Eu aplaudo e vagueio tranquilo em direção a Westminster,

ainda assim suavemente esta noite as águas do erro Britannia

com flotilhas de chá e algodão de ouro branco e a doçura-e-luz

tingiram de sangue e finalmente o rosto vermelho do Suez.

E como rapidamente a maré remove da cena o instrumento * (inflável de papel) clamando as tropas de campo ao largo corpos de soldados escarlates e o choro do mártir: Todo homem morre em seu posto!

Até que o que há pela frente são amantes felizes que encaram a partir do Olho de Londres em multinacionais deitados ao longo do sanitizado Thames.

Uma Arte / Uma tradução (One Art by Elizabeth Bishop -1927-1979- complete poems)

2010-07-18T11:04:00.005-03:00

Uma Arte

A arte de perder não é difícil dominar;
tantas coisas parecem preenchidas com o intento
de estarem perdidas que sua perda não configura desastre.

Perca algo todos os dias. Aceite a perturbação
da perda das chaves da porta, da hora mal gasta.
A arte de perder não é difícil dominar.

Então pratique perder por mais tempo, perder mais rápido:
lugares, e nomes e aonde você tencionava
viajar. Nada disso causará desastre.

Eu perdi o relógio da minha mãe. E olhe! minha última, ou
a penúltima, das três amadas casas se foram.
A arte de perder não é difícil dominar.

Perdi duas cidades, adoráveis. E, mais vastos,
alguns recantos possuí, dois rios, um continente.
Sinto falta deles, mas não foi um desastre.

- Até perder você (a voz zombeteira, um gesto
que eu amo) Por pouco não menti. É evidente
a arte de perder não é difícil demais de dominar
ainda que possa se parecer como (escreva isto!) como um desastre.

Figura de Dança (Ezra Pound -Selected Poemas)

2010-07-17T12:26:00.004-03:00

Figura de Dança

pelo casamento de Galileu em cana

Olhos escuros,
Ó mulher dos meus sonhos,
Com sandálias de marfim
Não há ninguém como tu entre as dançarinas
Ninguém com pés espertos.

Não te tenho encontrado nas tendas,
Na escuridão violada
Não te tenho encontrado na fonte
Com mulheres com cântaros.

Teus braços jovens arrebentam a casca
Teu rosto rio de luzes revela
Teus ombros brancos de amêndoas
Novas amêndoas saqueadas da casca.
Eles não te guardam com eunucos
Nem com trancas de cobre. Pedra azul - verde prata no lugar de teu repouso,
Um manto marrom, malha de fios de ouro te recolhe ao redor de ti
Ó nathat Itanaia, "raiz orla de rio".

Como riacho entre juncos tuas mãos sobre mim
Teus dedos foscos fachos de luz
Tua vulva branca, grãos de cristal
Teu som sobre ti!

Não há ninguém como tu entre as dançarinas
Ninguém com pés espertos.

toda ignorância escorrega para o conhecimento - e.e.cummings /Selected Poems 1923/58

2010-07-17T10:21:00.005-03:00

toda ignorância escorrega para o conhecimento
e se arrasta de volta para a ignorância:
mas o inverno não é eterno, mesmo a neve
derrete; e se a primavera estraga a brincadeira - e aí?

toda história é um esporte de inverno ou 3:
mas era 5, ainda insisto nisso
a história é pequena demais mesmo para mim
pra mim e você, excessivamente pequena.

queda (guincho coletivo do mito) no teu túmulo,
apenas para exaurir a escala da agudeza:
para cada mara e maria dito e benedito
- amanhã é o nosso perpétuo endereço

e lá será difícil nos achar (se acharem,
nos deslocaremos pra mais longe:
Agora.

Histeria (from Collected Poems 1909-1962 -T.S.Eliot)

2010-07-11T12:26:00.005-03:00

Histeria

Enquanto ela ria eu ficava atento ao me envolver na sua risada e ser parte dela, até que seus dentes eram só estrelas acidentais com talento para fieira cortante. Eu arrastado por curtos ofegos, inalado a cada retomada, perdido finalmente nas cavernas escuras de sua garganta, ferido pela ondulação de músculos invisíveis.
Um garçom idoso com mãos trêmulas, apressado, esparramava uma toalha
xadrez rosa e branca sobre a mesa de ferro verde-enferrujado, dizendo:

"Se Dama e Cavalheiro desejarem tomar vosso chá no jardim..."

Eu decidi que se o tremor dos seios dela pudesse ser parado, alguns dos fragmentos da tarde poderiam ser recolhidos, e eu concentrei minha atenção com sutileza para este fim.

Mais jardins/Mais sapos: a sempre sapoeta Marianne Moore

2010-07-11T11:24:00.006-03:00

Nove Nectarinas

Duas a duas como pêssegos
em intervalos que a tudo permite viver - oito e uma sozinha
em brotos que cresceram do ano passado - parecem um derivativo
ainda que não incomum
o posto está à vista -
nove pêssegos numa nectarina
pelados entrecrescendo nas folhas delgadas
de verde ou azul ou
ambas, no estilo chinês, os quatro

pares de meia lua folha-mosaico vira-se para o sol
borrifado rubor
de vermelho-castanho-da-rósea-beleza
americana, aplicada à cera cinza das abelhas pela
inquestionável broxa de encadernação mercantil
como o pêssego yu, o vermelho -
bochechudo pêssego não ajuda o morto
mas colhido a tempo previne de morte
o italiano
pêssego - noz, ameixa persa, Ispoã

segregada nectarina crescida no muro
tanto quanto selvagem a fruta espontânea
encontrada primeiro na China. Mas era selvagem?
Prudente de Candolle não diria isso.
Não se percebe falha
nesse grupo emblemático
de nove na saliência de folha
sem forro de gorgulho
como alguém uma vez descreveu
essa gravura tão remendada
ou no igual preciso

alce sem corno ou cavalo da Islândia
ou asno apático contra a velha
densa suavemente inclinada nectarina:
cor da flor castanha da árvore arbusto.

Um chinês "entende o espírito da selva"
e a nectarina - amável kylin
de aparência de pônei: longa
cauda ou canela-marrom
sem rama, comum
de pêlo unicórnio-camelo
pés de antílope - deschifrado
aqui esmalte em porcelana.

foi um chinês
que imaginou essa obra de arte.

________________
notas de Marianne Moore:

"Os chinese acreditam que os pêssegos ovais, muito vermelhos de um lado, serem um símbolo de vida longa...De acordo com a palavra de Ching-Noug-King, o pêssego Yu previne da morte. Se não for comido a tempo, pelo menos preserva o corpo de deterioração até o fim do mundo". Alphonse de Candolle- Origin of cultivated plants (Appleton,1886)
"Um velho cavalheiro da China, que encontrei quando vim pela primeira vez a este país, se ofereceu para nomear o que ele chamava de "6 certezas", ele disse:
Você pode ter certeza de que o mais claro
jade vem de Yarkand
as flores mais bonitas de Szchuen
a mais frágil, porcelana de Kingtehclen
o melhor chá de Fukien
a seda mais diáfan de Hangchow
as mulheres mais belas de Soochow (New York Sun, July 2, 1932 - The World Today, by Edgard Snow, de Soochow, China)

Mais Marianne Moore: Neverthless / Toda via /Com tudo

2010-07-11T11:00:00.004-03:00

Você já viu um morango
após uma luta, ainda
existe, onde os fragmentos tocam

ouriço ou estrela
peixe para multitude
de sementes. Que melhor fruta

que sementes de maçã - a fruta
dentro da fruta - trancafiada
como gêmea contra-curva

avelã? Geada que mata
os galhinhos da planta
de latex de talos kok-saghys, não pode
machucar as raízes, elas crescem
em chão congelado. Era uma vez
uma folha-de-pera espinhenta

pendente da farpa de arame
uma raiz lançada para crescer
na terra abaixo duas polegadas

como cenouras formam mandrágoras
como raiz-de-corno de carneiro
às vezes. Vitória não virá
a mim a menos que eu vá
a ela; uma gavinha-uva
amarra de nó em nó até

trinta vezes nodoso - então
o broto seguro tendo resistido e sobreexistido, inativo

O fraco super-
era a si. Nada iguala
a fortaleza! Que seiva
penetrou naquele filete
para fazer vermelha a cereja!

Sapoeta Marianne Moore: A mente, essa coisa encantadora

2010-07-09T12:47:00.004-03:00

A mente, essa coisa encantadora

é uma coisa encantadora
como esmalte na
asa do gafanhoto

subdividida pelo sol
até que redes são legião

como Gieseking tocando Scarlatti

como o aptérix - coruja
enquanto bico, ou o
xale de chuva de quiwi

de penas peludas, a mente
como o cego apalpando o caminho
caminha de olhos no chão

Ela tem ouvido de memória

que pode ouvir sem

ter que ouvir

como queda de giroscópio
verdadeiramente unívoca
porque autenticada pela certeza reinante

é um poder de encantamento
forte. É

como o pescoço

de pomba animada pelo
sol, é o olho da memória

é consciência inconsistência

Ela arranca o véu: estraçalha
a tentação, a
névoa que esconde o coração
de seus olhos - se o coração tem um rosto
ela desmonta

a melancolia. É o fogo no pescoço da pomba
arcoirisado, nas
inconsistências de Scarlatti

clareza submete
sua confusão à prova. Não é imutável
como um juramento de Herodes.

e.e.cummings / eu gosto do meu corpo quando está com o seu

2010-07-09T12:25:00.004-03:00

eu gosto do meu corpo quando está com o seu
corpo. é qualquer coisa de novo.
músculos melhores e nervos mais.
eu gosto do seu corpo, gosto do que ele faz
gosto dos seus comos, gosto de sentir a espinha
do seu corpo e dos seus ossos, e o tremer
- firme - maciez que eu vou
outra vez e mais vezes
beijar, gosto de beijar aqui e aqui em você,
e gosto devagar afagar a penugem chocante
de sua pele elétrica e o que vem
de sua carne rompida.. e estes olhos grandes migalhas de amor
e possivelmente gosto da sensação
dentro de mim você tão novo.

e.e.cummings / a função do amor é fabricar desconhecimento

2010-07-09T12:04:00.004-03:00

a função do amor é fabricar desconhecimento
(conhecimento sendo sem desejo, mas o amor tudo a desejar)
ainda que a vida seja vivida do
lado errado, mesmice controla unidade
verdade é confundida com fato, peixe ostentação de pesca

e homens são apanhados por vermes ( o amor pode não se preocupar
se o tempo estremece, a luz cai, medidas envergam
nem estranhe se um pensamento pese uma estrela
- no mínimo temores morrendo, menos ainda que a morte termine)

que sorte tem os amantes (cujos egos persistem
não importa sob que descobertas)
cujo nadinha ignorante de respiração ousa esconder
mais que a fabulosa sabedoria teme ver

(aqueles que riem e choram) que sonham criam e matam
enquanto o todo se move e cada parte se paralisa:

e.e.cummings / primavera é como a mão do acaso

2010-07-09T11:53:00.004-03:00

primavera é como a mão do acaso
(que vem cuidadosa
de lugar nenhum) arrumando
uma janela para onde de cara a gente olha (enquanto
gente encara
pondo e dispondo lugares
com cuidado lá uma estranha
coisa aqui desentranha) e

mudando tudo cuidadosamente

primavera é acaso
mão na janela
(cautelosa de lá deslocando pra
cá coisas novas e
velhas coisas, enquanto
gente encara com cautela
o acionar de um possível
- fração de flor aqui alocando
um dedo de ar acolá) e

sem quebrar nada.

e.e.cummings / vida é um velho carregando flores na cabeça

2010-07-09T11:26:00.004-03:00

vida é um velho carregando flores na cabeça

jovem morte senta no café
sorrindo, algum dinheiro preso entre
o polegar e o indicador

(digo comprará flores pra você
e morte é jovem
vida usa calças de veludo
vida cambaleia, vida tem barba eu

digo a você que está em silêncio - você vê
vida? está lá e aqui
é aquilo ou isso
ou nada ou um velho três terços
adormecidos, na sua cabeça
flores sempre chorando
para ninguém alguma coisa sobre as
rosas as centáureas
sim,
comprará?
as belas botas - ó escute
(nada caras)

e meu amor devagar respondeu acho que sim mas
acho que vejo mais alguém

uma senhora cujo nome é após
está sentada do lado da jovem morte, é esbelta
gosta de flores.

e.e.cummings / morte (tendo perdido) vestiu seu universo

2010-07-09T11:15:00.004-03:00

morte (tendo perdido) vestiu seu universo
e bocejou: parece que vai chover
(eles jogaram pela eternidade
com fichas de quando)

isso é seu, eu acho
você que me empreste a dor
para pegar no ataúde,
te vejo outra vez

amor (tendo encontrado) feriu brinquedos tão bonitos
como eles mesmo não poderiam conhecer:
a terra rodopia de jeito minúsculo
enquanto margaridas crescem
(e meninas e meninos
sussuram assim, desse modo)
e meninas com meninos
para cama irão.

e.e.cummings / a grande vantagem de estar vivo

2010-07-09T10:58:00.004-03:00

a grande vantagem de estar vivo
(em vez de não morrer) não é muita
aquela mente não pode desaprovar mais que provar
o que o coração possa sentir e alma tocar
- o que é grande (meu amor) acontece ser
que o amor está em nós, em nós

e aqui um segredo sem partilha
que estamos apaixonados, apaixonados
conosco eles não têm x nada a fazer
(pois que o amor está em nós estou em eu está em você

este mundo com seus medrosos 3 x todos
para chamar sua covardice concordam)
não devam nunca descobrir nosso toque e sensação.

e.e.cummings (Selected Poems-1923/1958)

2010-07-09T10:40:00.004-03:00

quando faces chamadas flores flutuam fora do chão
e respirar é desejar e desejar é ter -
mas guardar é declive e dúvida e nunca
- é abril (sim, abril, meu querido) é abril
sim os pássaros bonitos brincam ágeis quanto seus voos
sim os peixinho cabriola tão alegre quanto já se viu
(sim as montanhas dançam)
quando cada folha se abre sem som
e desejar é ter e ter é dar -
mas guardar é pontilhar e nada e nonsense
- vivos estamos vivos, querido = é (beije-me agora) é abril!
agora os pássaros bonitos pairam como ela e ele
agora o peixinho treme como você e eu
(agora as montanhas dançam, as montanhas)

quando mais do que fora perdido foi encontrado
e ter é dar e dar é viver -
mas guardar é escuridão e inverno e bajulação
- é abril (toda nossa noite vira dia) ó é abril!
todos os pássaros bonitos mergulham no coração do céu
todo peixinho trepa pela mente do mar
(todas as montanhas dançam, estão dançando).

Pôr-do-Sol Yara / Sundown by Jorie Graham (The New Yorker 19, 2010

2010-06-26T12:30:00.005-03:00

Pôr-do-Sol

Por vezes

a luz do dia estremece
atrás de você e é

um grande tesouro neste caso hoje homem
a cavalo em pleno calmo galope em Omaha
sobre meu ombro esquerdo chega rápido
mas

calmo nada audível pra mim até que eu
por nada, vire a cabeça
como se o que ficara atrás
sussurrasse:

o que posso fazer por você hoje, e eu
acabara de me virar e
responder e a resposta

à minha resposta escorreu vinda

de frente com o sol tardio: ele/eles
dirigiam-se adentro - vislumbrantes -
peito ensopado e joelhos levantados e

leve batida dos cascos e ímpeto até o respirar
do grande melhor -deste que bem atrás de mim,
me ultrapassa - o cavaleiro olha reto
à frente e ainda assim

sorri sem me olhar e ao sorrir eu sorria
ambos sorríamos para o jovem
animal, meus pés no

gume do quebra-onda, seus cascos retornam,
conforme iniciam a ultrapassagem
à beira do quebra-mar, cada um espirrando floco de

oceano ofertado à vermelha

luminosidade - faíscas - ao abrirem seu caminho,
perfurando lado a lado para desimpedir
a vida, lugar onde ninguém mais seja /de repente

morto - indiferente à "causa" - ninguém - apenas este
galope avante ousado de força que atravessa as pequenas ondas, gaivotas
espalhadas toda volta, seus

guinchos estridentes erguem-se em mais pedaços de espuma vermelha, os
cascos do cavalo agora subitamente
mais sonoros ao passarem e suas pegadas na
funda areia úmida aprofundam e imediatamente preenchida por milhares de
pulgas d'areia em alvoroço se assentam nos sucessivos
declives
em nova e livre praia - exato momento para algo
de vida macroscópica ressuscitar por meio dessas conchas
no oblíquo relance d'olhos de oceano recuado é
revelador, e as pulgas d'areia encontrando-as, exato como a luz
faz, entalhando-as com a sombra, e o brilho em cada sulco, e

a água s'esvaindo no mais profundo corte da pisada,

e quando fecho meus olhos agora não sou mais o cego
caminhante até o baixar do sol, água ruidosa à direita,
mas aquele que enxerga
de olhos fechados
pondo os pés no chão
um de cada vez
na terra.

- Traduzido do poema publicado na revista New Yorker

Sundown by Jorie Graham / Pôr-do-Sol

2010-06-16T12:55:00.007-03:00

Pôr-do-Sol

Por vezes
a luz do dia estremece
atrás de você e é

um grande tesouro neste caso hoje homem

a cavalo em pleno calmo

galope em Omaha sobre meu ombro
esquerdo chega rápido mas

calmo nada audível para mim até que eu
vire a cabeça por nada
como se o que ficara atrás sussurrasse:
o que posso fazer por você hoje e eu
acabara de me virar para
responder à minha resposta
à minha resposta escorreu vinda
de frente com o sol tardio: (que)
ele/eles estavam dirigindo

atrás sussurrasse:

o que posso fazer por você hoje e eu acabara de me virar para

responder e a resposta

à minha resposta escorreu vinda de frente com o sol tardio:ele/eles

estavam se dirigindo adentro - no vislumbre -

de peito ensopado e joelhos levantados e

leve batida dos cascos e no ímpeto até respirar do grande

melhor - deste bem atrás de mim,

me ultrapassa - o cavaleiro olha

à frente ainda assim

sorri sem me olhar e ao sorrir eu sorria entre-sorríamos

ambos para o jovem animal, meus pés na

explosão da onda,o retornar de seus cascos ao iniciar a ultrapassagem,

até a crista-do-quebra-mar, cada um espirrava floco do

oceano ofertado à vermelha

luminosidade - chispas de luz - ao abrirem seu caminho, desbloqueio

para desimpedir a vida, um lugar onde ninguém

mais é subitamente morto

Pôr-do-Sol (do poema de Jorie Graham: Sundown -publicado na revista New Yorker, April 12, 2010.

2010-06-11T10:52:00.003-03:00

Pôr-do-Sol

Por vezes

a luz do dia estremece

atrás de você e é

um grande tesouro neste caso hoje homem

a cavalo em pleno calmo

galope em Omaha sobre meu

ombro esquerdo chega

rápido mas

calmo não audível para mim até que eu vire

a cabeça por nada

como se o que ficara atrás

sussurrasse:

o que posso fazer por você hoje e eu

acabara de me virar para

responder e a resposta à minha

resposta escorreu vinda de frente com o sol tardio: ele/eles

estavam dirigindo adentro - vislumbrante -

peito ensopado e joelhos levantados e

leve batida dos cascos e no ímpeto até o respirar do grande

melhor - deste que bem atrás de mim,

me ultrapassa - o cavaleiro olhando direto

à frente e mesmo assim

sorri sem me olhar e ao sorrir eu sorria ambos sorríamos

para o jovem animal, meus pés na

crista quebra-onda, cada um lançando floco de oceano

ofertado à vermelha

luminosidade -

seus cascos retornando, começa a ultrapassagem

THE LIGHTKEEPER (by Carolyn Forché - The New Yorker, May 3, 2010)

2010-06-06T11:58:00.008-03:00

O guarda-luz

Uma noite sem navios. Sirenes-sereias intramuro de nuvem, e você

ainda vivo, ímã de luz como se fora o fogo em afago de monges,

treva outrora esmagada por estrelas, mas agora - morte opaca - e você a velejar, adentra,

Permeia o tojo selvagem e os sargaços do mar, permeia a urze e a fibra rompida.

Você escapou, me puxando pela mão pra que eu visse isso por uma vez na vida:

o giro rodopia a luz, seu sussurro suscita a perda,

lá desde a era do fogo, era das velas e o oco pavio de lâmpadas

óleo de baleia e sólida mecha, colza e lardo, querozene e carboneto,

os fogos alaridam e alumiam esse arriscado Promontório.

E você me diz: fique atenta, seja o que "vira" muito pela lente tal que

forme enfim matéria em cristal a respirar o ver, seja o teixo em floração quando as abelhas enxameiam,

seja sua catedral de âmbar e, até os fantasmas dos monges cistercienses serão gentis com você.

Em certa luz, aquela depois da chuva, em nuvens peroladas ou a água acolá, vista ou percebida água,

do mar ou do lago, você pararia quieto intenso além olho. Também

quando os vagalumes se abrissem e pisca-piscando, nosso único paraíso. Você me ensinou a viver assim.

Que depois da morte seria como antes de nascer. Nada a temer. Nada. A não ser a felicidade tão intolerável como o espanto da qual advém. Avance até a luz intermitente, seja sem navios.

- minha "tradução" (sem timidez)

O Guarda-Luz / The Lightkeeper by Carolyn Forché

2010-06-05T17:11:00.002-03:00

(minha tradução do poema de Carolyn Forché publicado na revista The New Yorker, em 3 de maio 2010.)

O Guarda-Luz

Uma noite sem navios. Sirenes-sereias intramuro de nuvem, e você

ainda vivo, ímã de luz como se fora o fogo em afago de monges,

treva outrora esmagada por estrelas, mas agora - morte opaca - e você a velejar adentro.

Permeia o tojo selvagem e os sargaços do mar, permeia a urze e a lã rompida

Pegadas da Violência da Cultura brasileira - Origens possíveis e (im)palatáveis

2010-03-17T10:24:00.003-03:00

"Pacto entre proprietários de escravos constitui o pecado original da sociedade e da ordem jurídica do Brasil". Assim começa o artigo de Luiz Felipe de Alencastro. Transcrevo-o na íntegra:

"Em 2010, os negros brasileiros passam a formar a maioria da população do país. A mudança vai muito além da demografia. Ela traz ensinamentos sobre o nosso passado e desafios para o nosso futuro.

No século 19, o Império do Brasil aparece como a única nação que praticava o tráfico negreiro em larga escala.

Alvo da pressão britânica, o comércio de africanos passou a ser proscrito por uma rede de tratados que a Inglaterra teceu no Atlântico. Na sequência do tratado de 1826, a lei de 7 de novembro de 1831 proibiu o comércio de africanos no Brasil.

Entretanto, 760 mil indivíduos vindos da África foram trazidos entre 1831 e 1856, num circuito de tráfico clandestino. Ora, a lei de 1831 assegurava a liberdade imediata aos africanos introduzidos no país após a proibição.

A partir daí, os alegados proprietários desses indivíduos livres eram considerados sequestradores, incorrendo nas sanções do artigo 179 do Código Criminal de 1830.

Porém, o governo imperial anistiou, na prática, os senhores culpados do crime de sequestro, deixando livre curso ao crime correlato, a escravização de pessoas livres.

Imoral e Ilegal

Os 760 mil africanos desembarcados até 1856 - e a totalidade de seus descendentes - continuaram sendo mantidos ilegalmente na escravidão até 1888. Ou seja, boa parte das duas últimas gerações de indivíduos escravizados no Brasil não era escrava. Moralmente ilegítima, a escravidão do Império era ainda - primeiro e sobretudo - ilegal.

Tenho para mim que esse pacto dos sequestradores constitui o pecado original da sociedade e da ordem jurídica brasileira. Firmava-se o princípio da impunidade e do casuísmo da lei. Consequentemente, não só os negros brasileiros que pagavam o preço da herança escravista.

Outra deformidade gerada pelo sistema refere-se à violência policial.

Depois da Independência, no Brasil, como no sul dos EUA, o escravismo passou a ser consubstancial à organização das instituições nacionais.

Entre as múltiplas contradições engendradas por essa situação, uma relevava do Código Penal:como punir o escravo delinquente sem encarcerá-lo,sem privar o senhor do usufruto do trabalho do cativo que cumpria a pena de prisão?

O quadro legal definiu-se em dois tempos. Primeiro, a Constituição de 1824 garantiu, no artigo 19, a extinção das punidades físicas."Desde já ficam abolidos os açoites, a tortura, a marca de ferro e todas as mais penas cruéis."

Conforme os princípios do iluminismo, ficavam preservadas as liberdades e a dignidade dos homens livres. Num segundo momento, o artigo 60 do Código Criminal reatualiza a pena de tortura: "Se o réu for escravo e incorrer em pena que não seja a capital ou de galés, será condenado na de açoites..."

Com o açoite, com a tortura, podia-se punir sem encarcerar:estava resolvido o dilema.

Oficializada até o final do Império, essa prática punitiva atingiu as camadas desfavorecidas, travando o advento de uma política fundada na liberdade individual e nos direitos humanos. Uma terceira deformidade gerada pelo escravismo afeta o estatuto da cidadania.

É sabido que até a Lei Saraiva, de 1881, os analfabetos, incluindo negros alforriados, podiam ser eleitores de primeiro grau, que elegiam eleitores de segundo grau, os quais podiam eleger e ser eleitos parlamentares. Depois de 1881, foram suprimidos os dois graus de eleitores. Em 1882, o voto dos analfabetos foi vetado.

Decidida no contexto pré-abolicionista, a proibição buscava barrar o acesso do corpo eleitoral aos libertos. Gerou-se uma infracidadania que perdurou até 1985, quando foi autorizado o voto do analfabeto.

Mas a exclusão foi mais impactante na população negra, em que o analfabetismo registrava e continua registrando, taxas proporcionalmente mais altas do que entre os brancos.

Nascidas no século 19, as arbitrariedades engendradas pelo escravismo submergiram o país inteiro. Por essa razão, ao agir em sentido contrário, a redução das discriminações que ainda pesam sobre os negros consolidará nossa democracia.

Democracia

Não se trata aqui de uma lógica indenizatória, destinada a garantir direitos usurpados de uma comunidade específica - como foi o caso, em boa medida, nos julgamentos sobre as terras indígenas. Trata-se, sobretudo, de inscrever a discussão sobre as cotas no aperfeiçoamento da democracia.

Nesse sentido, a arguição de inconstitucionalidade impetrada no Supremo Tribunal Federal (que analisa a constitucionalidade do sistema de cotas da Universidade de Brasília) revela-se obsoleta.

Na verdade, as cotas raciais beneficiaram e beneficiam dezenas de milhares de estudantes nas universidades privadas no quadro do ProUni e 52 mil estudantes nas universidades públicas, funcionando há vários anos, com grande proveito para a comunidade acadêmica e para o país.

Os incidentes suscitados pelas cotas raciais são mínimos e muitíssimo menos graves do que as truculências perpetradas nos trotes universitários.

Como no caso do pebliscito sobre o presidencialismo e o parlamentarismo, o debate sobre as cotas raciais atravessa as linhas partidárias. Aliás, as primeiras medidas de política afirmativa relativas à população negra foram tomadas, como é conhecido, pelo governo FHC.

A existência de alianças transversais deve nos conduzir, mesmo em ano de eleição, a um debate onde os argumentos possam ser analisados a fim de contribuir para a superação da desigualdade racial que pesa sobre a democracia brasileira."

_________________

resumo da fala apresentada no STF, como representante da Fundação Palmares.

Aos 100 Anos do Dia Internacional da Mulher: uma carta

2010-03-09T11:27:00.005-03:00

Quando neste ano comemoramos 100 anos do Dia Internacional da Mulher: uma carta de repúdio:

"Nós, Conselheiras e Conselheiros do Conselho Nacional de Políticas de promoção da Igualdade Racial - CNPIR, vimos através desta, repudiar a opinião expressada pelo excelentíssimo senador da república Demóstenes Torres, presidente da Comissão Justiça e Cidadania do Senado Federal, no seu pronunciamento durante a Audiência Pública no Supremo Tribunal Federal do Brasil (STF), no dia 03 de março de 2.010, que analisava o recurso instituído pelo Partido Democratas contra as Cotas para Negros na Universidade de Brasília.

Ele afirmou que:

"as mulheres negras não foram vítimas dos abusos sexuais, dos estupros cometidos pelos Senhores de Escravos, e que houve sim consentimento por parte destas mulheres. Na sua opinião: Tudo era consensual!

Descarta a possibilidade da violência física e sexual vivida por negras africanas neste período supracitado. Relembra-nos a frase: Estupra, mas não mata!!!

As mulheres negras usam de um discurso vitimizado ao afirmarem que são vítimas diretas dos maus tratos e discriminações no que se refere ao atendimento destas na saúde pública.
Que as pesquisas apresentadas para justificar a necessidade de políticas públicas específicas, são duvidosas e que nem sempre são confiáveis, pois podem ser burladas e conter números falsos.

Enquanto o Estado brasileiro reconhece a situação de violência física e sexual sofrida pelas mulheres brasileiras, criando mecanismos de proteção como a Lei Maria da Penha, quando neste ano comemoramos 100 anos do Dia Internacional da Mulher, o excelentíssimo senador vem na contramão da história e dos fatos, expressando o mais refinado preconceito, machismo e racismo incrustado na sociedade brasileira.

Ao tempo em que resgatamos a dignidade das mulheres negras e indígenas, que durante a formação desta grande nação:

foram SIM abusadas, foram Sim torturadas, foram Sim violentadas em seu físico e sua dignidade. Aos filhos de seus algozes - o leite do seu peito

Aos seus filhos - o chicote

Não nos curvaremos ao discurso machista e racista do senador!

É inaceitável, que o pensamento dos Senhores de Engenho se expresse em atitudes no Parlamento Brasileiro." Brasília, 05 de março de 2.010.

Poema inspirado pelo livro:Operação Condor: O Sequestro dos Uruguaios, de Luiz Cláudio Cunha

2010-01-31T17:05:00.009-02:00

(Que seja pela honra mencionada!)

O sol distante emite raios paralelos

A sombra muda e projeta na fala

E expurga confusos saudosismos

ou desarticula intuições. Dê-me,

Já me deu a voz: parou por instantes

O holograma giratório de um ponderado

Ponto de interrogação: seu livro reporta

E age: na esteira dos ossos alados e olhos

À frente, a boca informa algo perplexo

Para o outro perplexado. (Sob o silêncio,

O feixe de equívocos, o medo encoberto.

Quando o silêncio era saúde

E o pensar, amordaçado. E o ouvido

que convinha ouvir).

A propósito: Luiz Claudio recebeu Menção Honrosa da Casa de las Americas, na categoria de Literatura Brasileira .

Voracidades e Veracidades - uma apropriação

2009-10-27T09:48:00.004-02:00

Voracidades e Veracidades às Vezes Interagem - por Marianne Moore

Eu não gosto de diamantes;

"o brilho de lâmpada da grama" da esmeralda é melhor;

e a inobstrução é brilhante,

oportunamente.

Algumas espécies de gratidão são penosas.

Poetas, não se alvorocem;

a "trompa torta" do elefante "escreve mesmo";

e para um livro-tigre que estou lendo -

Acho que você sabe qual -

Devo obrigação.

Pode-se ser perdoado, sim eu sei

pode-se, por amor não morrer.

Oliver, pra você

Voracities and Verities Sometimes Are Interacting - Marianne Moore

2009-10-27T09:05:00.004-02:00

I don't like diamonds;

the emerald's "grass-lamp glow" is better;

and unobtrusiveness is dazzling,

upon occasion.

Some kinds of gratitude are trying.

Poets, don't make a fuss;

the elephant's "crooked trumpet" "doth write;

and to a tiger-book I am reading -

I think you know the one -

I am under obligation.

One may be pardoned, yes I know

one may, for love undying.

______

Note: Tiger-book: Major James Corbett's Man-Eaters of Kumaon.

O desenho animado de Caeiro

2009-10-26T13:21:00.002-02:00

Abrir a vista com a mesma chave que as casas se trancam, puxando nosso olhar.

Aproximando o próximo. Devolvendo os olhos para sua retina de origem.

"Vi como um danado"...disse Fernando Pessoa em algum lugar de sua vasta obra.

"Sentir como quem olha/ Pensar como quem anda (...)

Pensar imagens. Imaginar conceitos. Ver a matéria. Andar nas partes. Modelagem.

Caeiro criou um "Cristo eternamente na cruz/ E deixou-o pregado na cruz que há no céu/ E serve de modelo às outras". E vê a natureza como "partes sem o todo" ("isso talvez seja o tal mistério de que falam").

Parece que deixando de lado, "pregando" com pregos a seriedade do céu - mediação de cruzes, espinhos. Pregos logológicos (cristãos?), escorrega pelo sol e se entrega ao humor do sonho.

Na descida ascendente de raio em ziguezague descendente de mímica fotográfica. Na terra. De olho nas partes. Próximo do mundo ativo das coisas, picturalidade.

Grama. Pictograma. Partes. Montagem.

A tomada (o plano). A colisão. O conflito entre pedaços. Conceito. Assonância colitera peles e espelhos. Dissonâncias. Força de olhar. Pensamento. Andadura. A cadeia fílmica da frase gestualiza colisões. Texto-para-fábula doando texto-para-textura.

"Num meio-dia de fim de primavera/ Tive um sonho como uma fotografia (...)'

Vi Jesus Cristo na descida à terra/ Veio pela encosta de um monte/ Tornado outra vez menino".

Ó à toa ativa vadiagem! (Poemas Ingleses - Fernando Pessoa)

2009-10-21T09:19:00.005-02:00

Ó à toa ativa vadiagem!

Mas estou à toa em toda zanga de mim;

Sempre na ação do sonho, falso destoa

Propositada ação, nunca ato de ser,

Como fogosa besta s'entocaia: engodo de gado,

Minha vontade de atuar ata apertado meu ato,

Não atuar serpeia o pensamento com raiva destemperada,

Raiva atuando retrata destempero distração

Como alguém afundando em areia traiçoeira

Cada gesto esperto afunda ainda mais

A luta não ajuda, nem levante a mão,

Esforço moroso inútil:impotência

Então vivo eu a vida morta que cada dia traz,

Reproposta para o dia seguinte repropor.

(dos "Poemas Ingleses")

Oh to the idle loving idleness! - A sonnet by Fernando Pessoa

2009-10-21T09:01:00.005-02:00

Oh to the idle loving idleness!

But I am idle all in hate of me;

Ever in action's dream, in the false stress

Of purposed action never act to be

Like a fierce beast self penned in a bait liar,

My will to act binds with excess my action,

Not-acting coils the thought with ragged dispair,

And acting rage doth paint despair distraction

Like someone sinking in a treacherous sand,

Each gesture to deliver sinks the more,

The struggle avails not, and to raise no hand,

Thought but more slowly useless, we have no power

Hence live I the dead life each day doth bring,

Repurposed for next day's repurposing.

Na escrita ou na fala, no crivo do olho - (Poemas Ingleses - Fernando Pessoa)

2009-10-21T08:42:00.004-02:00

Na escrita ou na fala, no crivo do olho

Intraduzíveis somos. O que somos

Não é sangue transfuso, palavra ou livro

Nossa alma ronda longe: sem sonda

Entretanto damos procuração ao pensamento

Para ser nossa alma e gesturá-la por aí afora.

Coração não tem ponte nem ponteiro

Na foto-registro não se registra

Intrânsito: no abismo de alma a alma

Não agem lógica nem ótica, trucagem

No miolo puro de nossos eus somos sketches

Seres de sonhos de nossas almas em flashes

Pensamento reduz revelação a

E sonhos de um ao outro dos sonhos dos outros.

Whether we write or speak or do but look - (Poemas Ingleses - Fernando Pessoa)

2009-10-21T08:06:00.004-02:00

"Porque eu sou do tamanho do que vejo

E não do tamanho de minha altura".

Fernando Pessoa, "O Guardador de Rebanhos", in Poemas de Alberto Caeiro.

(Aos 12 anos já um suposto saber...)

Whether we write or speak or do but look

We are ever unapparent. What we are

Cannot be transfused into word or book

Our soul from us in infinitely far

However much we give our thoughts the will

To be our soul and gesture it abroad,

Our hearts are incommunicable still

In what we show ourselves we are ignored.

The abyss from soul to soul cannot be bridged

By any skill of thought or trick o seeming.

Unto our very selves we are abridged

When we would uther to our thought our being

We are our dreams of our selves souls by gleams,

And each to each other dreams of others dreams.

We are born at sunset and die before morning- Sonnet XIV (Poemas Ingleses - Fernando Pessoa)

2009-10-20T18:43:00.004-02:00

(outro soneto em inglês, de Fernando Pessoa):

We are born at sunset and we die before morning,

And the whole darkness of the world we know,

How can we guess its truth, to darkness born,

The obscure consequence of absent glow?

Only the stars to teach us ligth. We grasp

Their scattered smallnesses with thoughts that stray,

And, though their eyes thought night's complete mask,

Yet they speak not the feature of the day

Why should these small denials of the whole

More than the black whole the pleased eyes attract?

Why what it calls "worth" does the captive soul

Add to the smell and rom the large detract?

So, out of light's love wishing it night's stretch,

A nightly thought of day we darkly reach.

______

Nascemos ao pôr-do-sol e morremos antes da manhã,

Conhecemos a escuridão total do mundo que conhecemos,

Como podemos adivinhar sua verdade, para a escuridão nascida,

A consequência obscura do brilho ausente?

Apenas as estrelas a nos ensinar luz. Agarramos

Suas pequenesas espalhadas com pensamentos vagamundos

E ainda que seus olhos sejam mascarados pela noite,

Olham, mas não dão as notícias do dia.

Por que deveriam essas pequenas negações do todo

Mais que o todo negro, os olhos deliciados atraírem?

Por que em nome de "valor" a alma cativa

Se une ao pequeno e ao grande detrai?

Fora da luz do amor, o desejo de anoitecer s'esgarça,

E um pensamento noturno do dia na escuridão atingimos.

The English Poems by Fernando Pessoa

2009-10-20T16:48:00.007-02:00

Seus sonetos ingleses foram escritos provavelmente por volta de seus 12 anos.

Esses primeiros passos poderiam situar a origem de sua capacidade de materializar abstrações,

de depurar sua linguagem do descontrole sentimental, de evitar a facilidade da retórica decorativa? Estaria aí o exercício inicial de suas expressões e fixação de temas, de seus jeitos sintáticos de sua linguagem poética que em português se criou da "tradução" mental, por ele mesmo, de construções correntes, ou mesmo das esquisitices e estranhamentos que a língua inglesa lhe permitiu? "sentimento-raiz", traço primeiro (em inglês) da origem de sua contenção "britânica"?

(Muito após esses seus primeiros versos ingleses, falou de sua infância em português:

"Quem me entalou esse choro /Nas goelas do coração?" A infância volta, apesar de seus desmentidos: "Nunca senti saudades da infância", disse ele em carta a Gaspar Simões. Mas, uma certa infância, entre parênteses: "(Sei muito bem que na infância de toda gente houve um jardim / Particular ou público, ou do vizinho / Sei muito bem que brincarmos era o dono dele / E que a tristeza é de hoje)". Infância é cor: "Grandes livros coloridos, para ver mas não ler; / Grandes páginas de cores para recordar mais tarde"). Infância é música:"Uma ternura confusa, como um vidro embaciado, azulada,/Canta velhas canções na minha pobre alma dolorida"; "Quem é que cantava isso? Isso estava lá. / Lembro-me mas esqueço./ E dó, dói, dói..."- a um só tempo terno apelo à inteligência desencantada...já lá?: "Fúrias partidas, ternuras como carrinhos de linha com que as crianças brincam"...)

How many masks wear we, and undermasks,

Upon our countenance of soul, and when,

If for self-sport the soul itself unmasks,

Knows it the last mask of and the face plain?

The true mask feels no inside to the mask

But looks out o the mask by co-masked eyes

Whatever consciousness begins the task

The task's accepted use to sleepness ties

Like a child frighted by its mirrored faces,

Our souls, that children are, being thought losing,

Foist otherness upon their seen grimaces

And get a whole world on their forgot causing.

And, when a thought would unmask our soul's masking,

Itself goes not unmasked to the unmasking.

___________

Quantos disfarces usamos,e subdisfarces,

Em nossa calma d'alma, e quando,

Se para se divertir a alma desata a farsa,

Sabe que a derradeira cara da máscara escancara?

A verdadeira, a mais cara não se encaixa na falsa face

Mas alerta encara por carranca d'olhos

Sabe-se lá que alerteza alicia tarefa

Tarefa aceita adormece elos

Como criança espelha o medo de careta,

Nossas almas-crianças pensam à solta,

Enganam a outridade cara feia à vista

E engatam o mundo inteiro em sua causa esquecida

E, quando um pensamento desmascarasse a nossa alma mascarando,

S'esvai não sem máscara, a escancarar-se.

Nonsense/manysenses/linguajeria: Jabberwocky de Lewis Carroll

2009-07-02T11:38:00.004-03:00

(from Through the Looking-glass and What Alice Found There, 1872)

- Disse Alice: "Parece muito bonito, mas muito difícil de entender!

De alguma forma parece encher minha mente com idéias - só que

não sei exatamente o que são! No entanto, que alguém matou algo,

fica claro, de qualquer forma..."

'Twas brillig, and the slithy toves

Did gyre and gimble in the wabe:

All mimsy were he borogoves,

And the mome raths outgrabe.

"Beware the Jabberwock, my son!

The jaws that bite, the claws that catch!

Beware the Jubjub bird, and shun

The frumious Bandersnatch!"

He took his vorpal sword in hand:

Long time the manxome oe he sought -

So rested he by the Tumtum tree

nd stood awhile in thought.

And, as in uffish thought he stood,

The Jabberwock, with eyes of flame,

Came whiffling through the tulgey wood,

And burbled as it came!

One, two! One, two! And through and through

The vorpal blade wen snicker-snack!

He left it dead, and with its head

He went galumphing back.

"And, has thou slain he Jabberwock?

Come to my arms, my beamish boy!

O frabjous day! Calloch! Callay!'

He chortled in his joy.

'Twas brillig, and the slithy toves

Did gyre and gimble in the wabe;

All mimsy were the borogoves,

And the mome raths outgrabe.

IV - O Tagareloca - minha outra versão de Jabberwocky

2009-06-29T11:10:00.004-03:00

IV - O Tagareloca

Era brilíngue e os lítios toves

Davam giros de pião na ciranda:

Mimosas as minhocas marotas

E, miméticos os mindinhos linguéticos.

"Alerta! o Tagaroa no tabaque:

De abas de rebate, tabes de tabefe

Ave! ave que arrebita bíceps,

Bile de bilontra: bricà-brac.

His vorpaline épée got stuck:

In thought...l'énnemi manxiquais?)

Il cherchait...(serait-il martiniquais?)

Le Jabberroque. Tam-Tam eyes flambant!

.........................................................................

Came whiffling and burbled, barigoulant.

One, deux/une, two; and through, par le milieu

Sa vorpal glaive fait: snicker-flac!

La bête defaite, back...avec sa tête!

En fête, il rentre gallomphant!

"As-tu tué le Jabberroque?

Viens to my arms, amado filho!

Ó dia frabjola! Calle roque! Callock!

O velho cor-ulula risonho.

Era brilingue e os lítios toves

Davam giros de pião na ciranda:

Mimosas as minhocas marotas,

E, miméticos, os mindinhos linguéticos.

- cutucada pelo Haroldo, na máquina da linguagem

III - O Jaguaboque - minha outra versão de Jabberwocky

2009-06-29T10:45:00.006-03:00

III - O Jaguaboque

Briarde! briga! as larvas-trovas

Rodopiavam na relva e brilgavam:

Furímbolos iam os papatrigueiros

Gafas em gafieira fumbarelhavam matreiras.

"Filho, fique longe do Jaguaboque!

O da voraz bocanha, da garra que assanha!

Se guarde do pássaro JápJáp, pé de

Vento contra o Bica-e-Descama."

Empunhando seu vorpe punhal

Contra a besta há tanto aprontava,

Ao pé d'árvore por-Tal, premorteia a farsa

Prenhe de reflexão bestial.

Ao ruminar pensamentos-flechas

Jaguaboque lhe desfecha olhares de fogo

Rosnando rosnos res verdejantes

Mostrou a guela barrigulante.

Um, dois. Um, dois. Lá e acolá

Cola e descola na espada-Patapan!

Aqui jaz uma pata...ou a cabeça

da bbesta na ponta da faca? Ei-la!

......................................................................

(derradeira a farsa-triunfo desfarsada)

Tu mataste? O feroz Jaguaboque

Tu mataste? Filho meu, sem dúvida

Es! Pros meus braços! Ande!

Ó dia reinante! Ei! Rei! Júbilo de bile

.................................................................

(do velho que estoura jubileu)

Briarde, briga! as larvas-trovas

Rodopiavam na relva e brilgavam:

Furímbolos iam os papatrigueiros

Gafas em gafieira fumbarelhavam matreiras.

- Será que ainda divertem? Em memória do amigo Haroldo

II - O Babatrote - minha outra versão do Jabberwocky

2009-06-29T10:26:00.004-03:00

II -O Babatrote

Arde urde: lassidão de torvos,

Revólver-revés na revolta relva,

Os borrogafes iam camuflados e bisonhos,

Com garra: agarre o agá dos ratos garotos.

Guarde-se da gula do babatrote, filho!

Do gole que esgoela, da trova que tranca;

Tema o pássaro TremaTreme

Traia tramóia do Trinca-Trago.

Trave na mão, atravessa a mata

À procura do drástico tremor, e

Chegando à árvore Tripé

Trepida trigueiro o pensador.

A dor? ele pensa, repensa

Fugir? Flagrado! em chamas

Sim, enflamados esses olhos

De baba-chama-trote.

..................................................

É tarde. Tempo de enfrentá-lo.

Um. Dois. Pata-qui

Três. Quatro. Pata-colá

Com a testa da besta

Finque aqui-isso: no vinco da lança.

........................................................

Firme! Agora: galope triunfante!

Assassinaste? Com a sina

Da morte, acabaste?

Dó doce sonho de entrega

Desse pai que odeia trevas.

Arde-urde: lassidão de torvos,

Revólver-revés na revolta relva.

Os borrogafes iam camuflados e bisonhos

Com garra: agarre o agá dos ratos garotos.

- Ao amigo Haroldo que me ensinou a brincar

Ao amigo Haroldo de Campos: minhas 4 versões de Jabberwocky - Lewis Carroll. Versão 1

2009-06-29T09:48:00.004-03:00

I - O Jagarroca

Brilurde, as toupas lubrisensólias

Revolvem piruetando no guano:

Mímeses: os guelabosquiosos

Vermes de mica molecagem.

Guarde-se do Jagarroca, meu filho!

Guela que deglute - grifo! grampeia!

Guarde-se do Pia-Papa; foge

Do furioso Faixa-Garra!

Em punhos, sua espada varapau,

à procura da mortal besta,

Chega à árvore Fa-Tal

Quieto, meditabundo...Ali -

Cabrero, cafuso mundano...Sshh...

Flambando no ar olhares de bofe

Vem bafejando túrgidas bolhas

Ganas de verdejano bafo.

Um. Dois. Entra. Entranha!

Assanha o vorpe varal. Vai!

Vem! A besta jaz; cabeça

Despenca no volteio da lança.

.......................................................

Trança triunfo de volta.

O Jagarroca? O ôco rouco...

Você parou? Filho-rei! iuup! Hurra!

O dia colore gritos: cor-doure!

Arre! Arrebentam os sonhos!

Brilurde: as toupas lubrisensólias

Revolvem piruetando no guano:

Mímeses: os guelabosquiosos,

Vermes de mica molecagem.

(1983 - Haroldo me incentivou a brincar)

A Tardia Luz Embaixatriz - tradução do poema de Thomas Lux

2009-06-27T09:57:00.004-03:00

A luz atinge a plena folha

e essa luz, diminuta, penetra

n'outra folha

e n'outra, e desce

a seu pé.

No verde, verdor, alta relva calafria.

Água sobre pedra, e abelhas,

abelhas circundam flores, renque fundo berçário

delas, amarelas e ouro e vermelhas.

Lâmina de adágios como fetos na brisa.

E, exata, como cantoneira de núvem

captura o sol, luz centelha no jardim - o leite

de uma haste quebrada? Um dente-de-leão?

Ou talvez a delicada lábia

de uma orquídea?

The Late Ambassadorial Light - Thomas Lux

2009-06-21T13:29:00.005-03:00

Light reaches through a leaf

and that light, diminished, passes through

another leaf,

and another, down

to the lawn beneath.

Green, green, the high grass shivers.

Water over a stone, and bees,

bees around the flowers, deep-tired beds

of them, yellows and golds and reds.

Saw-blade ferns feather in the breeze.

And, just as a cloud's corner

catches the sun, a tiny glint in the garden - the milk

of a broken stalk? A lion's tooth?

Or might that be the delicate labia

of an orchid?

Um Túmulo -minha tradução do poema: A Grave, by Marianne Moore

2009-06-19T11:18:00.006-03:00

Homem olhando para o mar,

tomando a vista daqueles que têm tanto direito a ela como

você a tem para si-mesmo,

é da natureza humana postar-se no meio de uma coisa,

mas você não pode postar-se no meio disso;

o mar não tem nada a dar exceto um bem escavado túmulo.

Os pinheiros postam-se em procissão, cada um com uma esmeralda pé-de

perú no topo,

reservados como seus contornos, nada dizendo;

a repressão, no entanto, não é a mais óbvia característica de

o mar;

O mar é um coletor, rápido a devolver um olhar voraz.

Há outros além de você que exauriram aquele olhar -

cuja expressão não é mais um protesto; o peixe não mais os investiga

pois seus ossos não subsistiram:

homens baixam redes, inconscientes do fato que eles estão

desencaixotando um túmulo,

e transportam prontamente para longe - as pás dos remos

movendo juntas como aranhas d'água como se não houvesse

tal coisa como a morte.

As ondulações progridem entre eles numa falange -

belo entrelace de espuma,

e desvanecem sem respirar enquanto o mar ruge-ruge dentro e fora da

alga;

As aves nadam furando o ar velocidade máxima, emitindo gritos-de-gatos

como até agora -

o casco da tartaruga açoita os pés dos penhascos, em movimento

abaixo deles;

e o oceano, sob a pulsação dos faróis e o barulho de

bóias em badaladas

adianta-se como de costume, olhando como se não fosse aquele oceano no qual

caíram coisas prontas para afundar -

no qual, se elas giram e serpenteiam, não é nem por vontade nem

consciência.

A Grave - a poem by Marianne Moore

2009-06-19T10:21:00.004-03:00

Man looking into the sea,

taking the view from those who have as much right to it as

you have to it yourself,

it is human nature to stand in the middle of a thing,

but you cannot stand in the middle of this;

the sea has nothing to give but a well excavated grave.

The firs stand in a procession, each wih an emerald turkey -

foot at the top,

reserved as their contours, saying nothing;

repression, however, is not the most obvious characteristic of

the sea;

the sea is a collector, quick to return a rapacious look.

There are others besides you who have worn that look -

whose expression is no longer a protest; the fish no longer

investigate them

for their bones have not lasted:

men lower nets, unconcious of the fact that they are

desecrating a grave,

and row quickly away - the blades of the oars

moving together like the feet of water-spiders as if there were

no such thing as death.

The wrinkles progress among themselves in a phalanx -

beautiful under networks of foam,

and fade breathlessly, while the sea rustles in and out of the

seaweed;

the birds swim through the air at top speed, emitting cat-calls

as heretofore -

he tortoise-shell scourges about the feet of the cliffs, in motion

beneath them;

and the ocean, under the pulsation of lighthouses and noise of

bell-buoys,

advances as usual, looking as if it were not that ocean in which

dropped things are bound o sink -

in which if they turn and twist, it is neither with volition nor

consciousness.

Devolva, Devolva - Tradução do poema: Render, Render

2009-06-11T10:46:00.005-03:00

Devolva, Devolva

Ferva até engrossar: pés, pele, cartilagem,

ossos, vértebras, músculo do coração, ferva

até engrossar, raspe, e ferva

de novo, sonhos, história, adicione-os e ferva

de novo, ferva e escume

em caldeirões fechados, ferva seu cavalo, seus cascos,

o cachorro atropelado que você amava, a garota

perto do apontador de lápis

que olhou para você, desviou o olhar,

ferva tudo por horas, devolva

da origem, pegue mais do topo conforme mais se acomoda no fundo,

o mais pesado, o mais denso, lance aí a dor

e o esperma, e uma gota

de suor que desliza de sua axila para a cintura

enquanto você sentava rijo de costas antes de um teste, acenda

o fogo, ferva e escume, ferva

um pouco mais, adicione uma febre

e o vírus que cegou um olho, agora é hora

de acrescentar a culpa e o medo, lance

lenha na fogueira, carvão, gasolina, lance

dois peixes-dourados na panela (suas bexigas natatórias

usadas para "compensação"), exprima

isso e destile,

concentre

naquilo pelo qual não há

absolutamente outro uso, engrosse, grosso, resuma,

então mexa tudo com água-de-rosas, aquela

que é agora uma densa, adiposa, cheirosa essência vermelha

que você lambuza nos lábios

e segue adiante

a plantar tantos beijos sobre o mundo

quanto o mundo possa aguentar!

Tradução de Yara Azevedo Cardoso

Render, Render - poem by Thomas Lux

2009-06-05T09:55:00.007-03:00

Boil it down: feet, skin, gristle,

bones, vertebrae, heart muscle, boil

it down, skim, and boil

again, dreams, history, add them and boil

again, boil and skim

in closed cauldrons, boil your horse, his hooves,

the runned-over dog you loved, the girl

by the pencil sharpener

who looked at you, looked away,

boil that for hours, render it

down, take more from the top as more settles to the bottom,

the heavier, the denser, throw in ache

and sperm, and a bead

of sweat that slid from your armpit to your waist

as you sat stiff-backed before a test, tum up

the fire, boil and skim, boil

some more, add a fever

and the virus that blinded an eye, now's the time

to add guilt and fear, throw

logs on the fire, coal, gasoline, throw

two goldfish in the pot (their swim bladders

used for "clearing"), boil and boil, render

it down and distill,

concentrate

that for which there is no

use at all, boil it down, down,

then stir it with rosewater, that

which is now one dense, fatty, scented red essence

which you smear on your lips

and go forth

to plant as many kisses upon the world

as the worl can bear!

- in The Craddle Place (conjunto de poemas, presente de Cecily Tyler)

Sapoetando na noite. Afoito: sou eu. (À guisa de guenzo)

2009-05-19T08:05:00.005-03:00

O sapoeta

Canto de traves em trevas Canto em claustro... Noite

- A lua emplaca clareira

E, soma recortes de verde

Árvore, assombra, perfila.

Um canto antigo entoa Um canto antanho entoa

Maciço ressoa, sob a terra

Reboa sssshhhhh: tá li:

O som enclave na sombra.

.............................................

- Sol-em-sombra. Te esconde.

Vvt - guapo aqui o sapo!

Tá cego? - ó - poeta

Aqui, sem-soldo, solda de luz.

...................................................

Sol-sem-ene. Te assusta

Canta-a-dor (de horror?)

Ah... lá-que olhando, ilumina

Não: frio, entrevado, se esvai... (subterrâneo)

... sapoetando na noite. Afoito: sou eu.

(Tradução do Poema "Le Crapaud", de Tristan Corbière)

Tristan Corbière: Le crapaud / Pedro Kilkerry: O sapo

2009-05-18T16:53:00.013-03:00

Entre o projeto artístico do Simbolismo e sua realização, um fenômeno de congenialidade na linha coloquial irônica. Vetores de modernidade: Tristan Corbière e Pedro Kilkerry.

A resposta à plenitude icônica do original: "Le crapaud", engendrando paralelismos já manufaturados na própria intertextualidade do textor-tradutor de "O sapo".

Na produção da diferença quando a projeção da outridade induz ao estranhamento da forma: do francês ao português.

Le crapaud O sapo

Un chant dans une nuit sans air Noite sem ar e esse canto, e esse canto...

- La lune plaque en métal clair - E a lua, em metal claro, unindo quanto

Les découpures du vert sombre. Rasgão do verde escuro, árvore, alfombra...

...Un chant; comme un écho, tout vif Um canto como um eco, muito vivo

Enterré, là, sous le massif... Enterrado, acolá, na moita...esquivo.

- Ça se tait: viens, c'est là, dans l'ombre... E, agora cala. Vem, é ali, na sombra,

- Un crapaud! - Porquoi cette peur, Vem - Um sapo! - Que medo que te deu!

Près de moi, ton soldat fidèle! Não vês, bem perto, aqui, teu fiel soldado?

Vois-le, poète tondu, sans aile, Mas, olha-o, sem asa, é um poeta pelado

Rossignol de la boue...- Horreur! O rouxinol da lama. - Horror! - Não meu.

...Il chante. - Horreur!! - Horreur pourquoi? Oh! canta. - Horror - e porque horror? Volveu

Vois-tu pas son oeil de lumière... (Nem viste?) um longo olhar, iluminado...

Non: il s'en va, froid, sous sa pierre. Não: esconder-se a uma pedra, o desgraçado

...........................................................................

Bonsoir - ce crapaud-là c'est moi. Lá vai... Boa noite. - E o sapo, não sou eu?

Tristan Corbière Pedro Kilkerry

Intertexto V Ricardo Reis (Fernando Pessoa)

2009-05-14T13:15:00.004-03:00

Reis, o da linhagem alta

me(n)te a(l)tiva mente

bronca de esforço (c)ordeiro

sobretudo na linguagem.

O logos, o de pensa mito - (c)andor

esta Cousa que )en( trava conhecimento

no lugar de (a)feição:

o verso? não perturba sua ponderação.

Transita, corrói a real idade

inescrutada de sustos (re)fere fora

de si: significado conivente e que

vale referente e (ch)as sina: signalto.

O céu fora outra hora

fogo de palha, queimou a fala

pelados os versos sem jeito,

vestiram a cerimônia de quem

pe(r)de gens na genitália.

Tão alto quanto escravo, o ritmo

de mimo linguético

parafuseia mimético o desenho

daquele cultor do ar raro (e)feito.

Até que in digno gesto, poema aerófago,

fica tonto a exercitar os deuses - esses

carrascos condores,

que se esquece de animar a festa

.............................................................

de afagos, mão na pele, de quem

nos poros (dis)pensa a(feto)s.

Yara /82

Intertexto IV Ainda lendo Fernando Pessoa

2009-05-14T12:58:00.006-03:00

Lembra daquela estória

gostosa do Cabral, o João

na mira do Miró?

O da mão direita tão sábia

já não podia inventar nada?

Acho que Caeiro sentiu

o gato xadrez cismado

na falta do rato chinês.

Pro Campos deu duas pedras

uma colada à outra

cara à coroa, a cola

jogou fora, e a marca da cola.

Pro Reis, porque lhe tinha afeição

deu-lhe um paraqueda e uma borboleta

e escondeu a cópia da letra

de sua certidão.

Pro Pessoa ele pediu colo

contou-lhe estórias cabeludas;

sapoeta, fez sentir o estalo

de um beijo: melado sabor caramelo.

Yara /82 (ainda tendo de entregar "relatório" de leitura)

Intertexto III Alberto Caeiro (Fernando Pessoa)

2009-05-14T12:46:00.004-03:00

Alberto Caeiro mexia com tinta

de um jeito matreiro

não para pintar

apesar do sete que nele há.

Acho que nem é tinta,

quem sabe, lixa

aquela remexida da

lagartixa na parede.

Está bem, não pintava com ela,

ou pintava raspando

raspava, lagarteava

sua tela em giros de sol.

Lá fora faz frio.

Geada branca.

Janelas fechadas.

Insisto: lagarteiro

espreme sua fruta

no ritual do lagar,

pronto: aqui o suco.

Yara /82

Intertexto II - Fernando Pessoa, o do Cancioneiro

2009-05-14T12:13:00.005-03:00

Fernando Pessoa, o do Cancioneiro,

busca no símbolo um abrigo (um desvão?)

com álibi de objeto (longe) - lá!

prata na prateleira da casa

distante do dia a dia escrivão.

Pois que trampolim fêz da Cousa tal marfim

de tão branda calma virou jasmim

que de seu perfume resvalou na cauda

do anjo - doa-hóstia: sem perfis.

Toma: isto é teu: versos (vãos) de epicurista

a dor é dele (do poeta) que os despreza

ó da alma presa (sem descrença)

a aquele sonho do belo baralho da vista.

Decerto asa de anjo a piruetar no ar

confundiu a rota da Perfeição...

...esquecera de acender a alma

na idéia da perseguição.

O mar, o céu (...) até considerou ter fim...

indefinindo a Cousa, tornou-a vasta e tamanha...

nas asas sintáticas de Serafim.

Em trânsito, breca, de quando em vez,

no ar (que desfez o chão) e colhe:

da flor vermelha - o longe do seu botão.

Yara/ 82

Qu'est-ce un homme? Qu'est-ce une femme?

2009-05-13T09:16:00.006-03:00

"Sur l'homme les psychanalystes, à la suite de Freud et Lacan, disent, non pas que c'est un animal politique, comme Aristote, ou un animal qui rie - pas tellement d'ailleurs -, mais ils disent que c'est un animal qui est parasité par la parole. Qui est parasité par la parole puisque, si l'on y prête un peu attention, on voit très facilement que c'est la parole qui régit son rapport au monde et à lui-même, et qu'il passe une partie essentiel de son temps, moins sans doute dans un rapport à l'environnement voire au travail, que dans un rapport à la parole. Je dirais même que je trouve affolant le bruit qu'en permanence nous faisons avec la parole. Nous ne cessons d'être plongés dedans, captés par elle, et agités par elle. Il est bien évident que, par exemple, il suffirait de prononcer certains mots, pour pouvoir à l'occasion provoquer une émeute, une insurrection. Rien que des mots. Rien de plus. Pas besoin d'acte.

(...): mais alors, une dame, une femme, c'est aussi un animal doué de la parole? Et bien justement, ce n'est pas tout à fait ce que l'on peut dire. C'est ça qui est bizarre. Parce que justement, l'une des propriétés d'une femme - et c'est bien souvent ce dont elles se plaignent - c'est de ne pas trouver la parole qui leur serait propre, qui leur serait spécifique, qui serait bien la leur, celle dont elles pourraient valeureusement se réclamer et imposer. Elles ont plutôt l'impression de répondre que, à proprement, de parler. Et dans le souci, justement, de répondre du mieux qu'elles peuvent, c'est à dire tantôt dans l'acquiescement, dans le consentement, tantôt dans la révolte. Dans la révolte justement - je dirais - , de cette parole qui serait spécifiquement féminine. (...) Il est bien évident que, s'il y avait une parole qui serait ainsi spécifiquement féminine, si nos filles n'étaient pas muettes, il est bien évident que notre situation, aux uns et aux autres, s'en trouverait changée."

(fragmento de artigo de Charles Melman: "Aimons-nous encore les femmes?"

Experimentando intertexto com a poética de Fernando Pessoa

2009-05-12T11:18:00.004-03:00

Não sei fazer relatório.

Nunca o saberei.

Não posso nem querer fazê-lo.

À parte isso, tenho em mim todos os sonhos de relatos.

Contos de fadas, gnomos.

Lição de facas, gumes.

Não quero enredo, mas trama que trinca,

Máscaras raras de teias de ação.

Frestas do meu sótão

Do m(eu) só tão cheio de aranhas das milhares expostas

nesse reino de sol (se

não tivessem, o que perderiam?)

Fingem esfinges em caos programados

Capoeiras em valsas cifradas. O mistério das palavras?

Sintaxe entramada em cruzes de ruas. Real impossível

Real.

Trovas de toque que contam recontam.

De quem procura miolo - esses pontos: limites.

Troca de frases como quem (se) cobra de peles.

Quase caudilho persegue a linguagem em linhas de forças.

Destila verão de quem no corpo sua inverno, e

Prova que é sublime na transpiração.

Prisma ângulos e premorteia a farsa. Predica partes e desfarsa

A malha.

O mistério das COUSAS é o risco da obesidade:

gordura meta-miolo.

No risco do assoalho encerado, o tropeço diretriz > curvas.

Pelos pontos distantes engendra foco.

Plano paralelo tece tangente.

(Yara /1982 - "Relatório" solicitado em 1982 pelo programa de Comunicação e Semiótica)

Sapoeta Marianne Moore fala:

2009-04-20T10:09:00.005-03:00

"Poema é coisa de ver/como não se ouve um quadrado" (João Cabral)

(...) Mãos que podem agarrar, olhos

que podem dilatar, olhos que podem crescer

se necessário, essas coisas são importantes não porque uma

altissonante interpretação possa ser exercida sobre elas mas porque

elas são

úteis. Quando se tornam tão derivativas a ponto de

ininteligíveis,

a mesma coisa pode ser dita para todos nós, que nós

não admiramos o que

não compreendemos: o morcego

se segurando de ponta-cabeça ou na busca do que

comer, elefantes em célere busca, um cavalo selvagem em cadência, um incansável lobo

sob

uma árvore, o irremovível crítico beliscando sua pele como um cavalo que

sente a pulga, o fã de base/beise-

ball , o estatístico -

nem é válido

discriminar contra "documentos de negócios e

livros de escola"; todos esses fenômenos são importantes. Deve-se

fazer uma distinção

porém: quando arrastados à proeminência por meio-poetas, o

resultado não é poesia,

não até que os poetas entre nós possam ser

" literalistas da

imaginação" - acima da

insolência e trivialidade e possam apresentar

para inspeção, "jardins imaginários com sapos reais dentro",

poderemos tê-

la. No meio tempo, se você exige por um lado,

a matéria crua da poesia em

toda sua crueza e

que por outro lado é

genuína, você está interessado em poesia.

(fragmento de minha tradução de Poetry - Marianne Moore.

versão longa.)

Nota de Marianne para esta citação: "Literalists of the imagination." Yeats, Ideas of Good and Evil.

Original do "The Fish", de Marianne Moore

2009-04-19T18:16:00.003-03:00

THE FISH by Marianne Moore (1887 - 1972), poeta norte-americana, autora de Selected Poems (1935), Collected Poems (1951), Observations (1924). Colaborou em revistas como The Egoist e Poetry. Sua estética, próxima ao imagismo, influenciou T. S. Eliot, Ezra Pound e e.e. cummings.

wade

through black jade.

Of the crow-blue mussel-shells, one keeps

adjusting the ash-heaps;

opening and shutting itself like

injured fan.

The barnacles which encrust the side

of the wave, cannot hide

there for the submerged shafts of the

sun,

split like spun

glass, move themselves with spotlight swiftness

into the crevices -

in and out, illuminating

the

turquoise sea

of bodies. The water drives a wedge

of iron through the iron edge

of the cliff; whereupon the stars,

pink

rice-grains, ink-

bespattered jelly-fish, crabs like green

lilies, and submarine

toadstools, slide each on the other.

All

external

marks of abuse are present on this

defiant edifice -

all the physical features of

ac-

cident - lack

of cornice, dynamite grooves, burns, and

hatchet strokes, these things, stand

out on it; the chasm-side is

dead.

Repeated

evidence has proved that it can live

on what can not revive

its youth. The sea grows old in it.

Transcriação do poema The Fish - Marianne Moore

2009-04-19T15:16:00.001-03:00

É como o peixe que desliza, pele lisa em escamas próprias aos desvios, escorrega, como enguia: enguiça aqui, enrosca por vezes ali. E já lá não mais está. De aberturas nasais que não se comunicam pela boca pois que por brânquias respira - como se, poroso tecido de buracos, desenhasse vãos em trilhas: uma vacância móvel:

(Meu) Peixe (quer renascer em Português)

Vade -

ar em vãos de jade negro

Corvo do mar remexe em conchas

- uma fica

a pairar na pilha de pó;

abre e fecha co-

mo ventila-

dor, engasgado.

Cracas incrustadas na anca

da onda, não encobrem

sinais

submersos do

sol,

piões de espuma reluzem

luar - pisca -

- pisca frestas

sim a iluminar corpos

azuis

do mar. A

água deságua cunhas de aço,

atravessa gumes tensos

o aço de penh-

asco - era uma vez, estrelas,

róseos

grãos de arroz, lama

sal pica medusa, caranguejo

quer ser lírio-verde

cogumelo, veneno marinho

permeia trocas.

Todas

marcas externas

de abuso apresentam esse

edifício - desafio:

todas

pistas físicas de

aci-

dente - teto cai

estrias - dinamite

golpes de machado

provas de resistência:

a face do vácuo

está morta.

Insistente

evidência cabal - ele vive

sobre o que não lhe pode

reviver sua juventude. O

mar envelhece nele.